Els dietaris de Mircea Cărtărescu, una contribució originalíssima i exemplar

L’antologia dels seus dietaris en català és la primera que s’ofereix dels quatre volums originals en romanès al públic de fora de Romania

                                                                         Mircea Cărtărescu

Escrit per D. Sam Abrams

Lleonard Muntaner, Editor celebra enguany 30 anys de la fundació de l’editorial, i com a novetat de Sant Jordi publica el volum Dietaris 1990-2017. Una tria de Mircea Cărtărescu, en traducció del romanès al català de Xavier Montoliu Pauli i pròleg de D. Sam Abrams, que el proper 15 d’abril a les 18.30 mantindrà una conversa amb Mircea Cărtărescu a la Biblioteca Jaume Fuster en el marc dels Diàlegs de Sant Jordi. Per cortesia de l’autor, us oferim uns fragments d’aquest pòrtic. 

Un fenomen que sovint no queda prou clar és el de les contribucions distintives o especials, o fins i tot úniques, que la cultura catalana ha fet a la literatura universal. A tall d’exemple, en citem alguns casos. Ramon Llull, a Llibre d’Amic i Amat (1276-1278), partint de la Bíblia, crea l’antecedent del poema en prosa modern. Cebrià de Montoliu, l’any 1909, porta a terme una de les primeríssimes traduccions de Fulles d’herba a llengües estrangeres. Amb Xabola, una novel·la escrita el 1941 i publicada el 1943, després retitulada Crist de 200.000 braços el 1974 en l’edició definitiva, Agustí Bartra és un dels fundadors de la literatura concentracionària a nivell internacional.

Ara, amb la publicació de l’esplèndida traducció d’aquesta tria dels dietaris de Mircea Cărtărescu, duta a terme per Xavier Montoliu Pauli amb extraordinària sensibilitat i encert, tenim un altre cas en què la literatura catalana duu a terme una iniciativa que la situa al capdavant de la literatura europea i internacional. En definitiva, el llibre que tenim a les mans és una veritable primícia, ja que, si no m’erro, només n’existeix una versió parcial al suec com a antecedent.

Fora de Romania, la idea que tenim de l’obra general de Cărtărescu correspon al que podríem anomenar, seguint la lliçó de Sigmund Freud, amb la psique humana representada a partir de la figura de l’iceberg, la part visible, el pinacle es dreça sobre el nivell de l’aigua del mar. Es tracta, naturalment, dels llibres de poemes, com Res; els llibres de relats, com Per què ens estimem les dones; les novel·les breus, com El ruletista o Travesti; les novel·les de gran escala, com Encegador o Solenoide; els assaigs, com Postmodernismul românesc; el periodisme i les traduccions de Charles Simic, Bob Dylan i Leonard Cohen, que acrediten Mircea Cărtărescu, inqüestionablement, com un dels autors fonamentals del panorama literari actual a nivell global. A més, a banda de ser un gegant literari, té la particularitat de ser un autor decisiu perquè està indicant el camí de sortida de l’atzucac de la postmodernitat, una particularitat que comparteix amb ben pocs dels seus contemporanis o coetanis.

                                                                          Mircea Cărtărescu

El dietari de Mircea Cărtărescu ocupa un lloc destacadíssim o capital en la producció general del nostre autor i, alhora, representa una autèntica singularitat en el terreny del memorialisme de tots els temps. Cărtărescu va encetar el seu dietari el 17 de setembre de 1973 quan tenia 17 anys i, des d’aquella llunyana data de l’adolescència, hi escriu de manera constant i assídua. Això significa que el 17 de setembre de l’any passat Cărtărescu va celebrar 50 anys de dietarista. I també significa que és la seva obra més extensa, una obra consubstancial a la seva vida, una obra oberta i continuada que només quedarà tancada o conclosa amb el seu decés.

En el marc dels Diàlegs de Sant Jordi, Biblioteques de Barcelona i Lleonard Muntaner, Editor han organitzat la conversa entre Mircea Cărtărescu i D. Sam Abrams a propòsit de la traducció en català dels Dietaris. L’acte tindrà lloc el proper dilluns 15 d’abril, a les 18.30 h, a la Biblioteca Jaume Fuster de Barcelona. Les inscripcions per assistir a l’acte s’han de dur a terme en aquest enllaç.

 

[Fotos: Cătălina Flămînzeanu - font: www.nuvol.com]

Cartas, susurros...

 

Escrito por Claudio Ferrufino-Coqueugniot 

“15 de mayo de 88”. Limpiando la roja cubierta enmohecida del Durruti de Abel Paz (¡París, 1986!) encuentro un sobre azul opaco. De la hermosa Ute. Viene de Waldems, estado de Hesse.

¿No te gusto?, preguntas. La alcohólica Cochabamba tiene cielos de El Greco. Claro que me gustas y contemplo tus pezones color de terracota debajo de la chompa de lana y cuello tortuga.

“Las últimas cosas que escuché de ti han sido tus pasos en la noche que se alejaron… ¡Dios mío, qué poético”. Quedé tieso como el conde de Orgaz, momificado mi brazo de Django Reinhardt. Pensar que no te he tocado por más de treinta y cinco años. La próxima, en el aire vuelo por sobre guerras y desastres, acostaré tu cuerpo de cien sobre el musgo y te mataré de amor.

Johann Wolfgang von Goethe, la postal que envías, año desconocido, tarjeta perdida, pero recuerdo. Del original cuadro de Johann Heinrich Wilhelm Tischbein tu carta retrataba al poeta con la pierna derecha en esqueleto. Muy linda imagen ¿fue la belleza o había un mensaje? Tal vez quisiste decir que la poesía no servía para nada, que terminaba en pasos perdidos en oscuridad, al lado de las tristes paredes encaladas del estadio, perfumadas de orines. Luego no te vi, los rostros de mi lecho no eran tú. No que no los amé, besé, lamí, devoré sin sal pero no tú. Quedé con hambre, galgo derrotado levantando polvo con la lama de la avenida Juan de la Rosa. Llegué a casa y dormí. Borrachera llena de epítetos y falsos labios de carey de carnaval.

Mis mujeres alemanas. No hay alarde en ello solo holganza de placer. Antje… si olí sus cabellos fue mucho, tenía pecas en los brazos. Menuda y blanca como plátano guineo. Me concubiné con otra hasta que huí en el tren de Oruro-Villazón; si escapar del destino ha sido mi manera de sobrevivir. Esta, que quise, se inmoló en el altar de los muñecos antiguos, sin viso de religión siquiera, sin argumento. Y tú con Goethe, no era Weimar sino la campiña romana. Tomamos vino tinto y cerveza. Tu amiga francesa se acompañaba de un caribeño de inmenso afro. Sé que ella ha muerto y da pena porque siempre sonrió, amaría vivir como presumo yo de amar morir. La noche avanzó y prometía lo que no habría de cumplir.

Conversamos. ¿Fue Schiller mayor que Goethe? En cierto sentido, sí. Te escribí pobres versos en papel sábana que atesoraste como sedas. Hará un año, dos, que me enviaste fotos de ellos. Me avergonzó leerlos tan simples, pero supe que era yo, uno no puede esconder lo basto de los propios detalles. Sin embargo me trajeron besos tuyos, de esos de medianoche que saben a chocolate y me considero satisfecho, pagado algo en una transacción casi flamenca por los ocres tonos que nos rodeaban. Tu cuerpo acostado, almohadas, un Kohlberg color guinda. Tu vientre y tus pechos que asombraron mi descreída sensación de que detrás del suéter encontraría tenues damascos de las gargantas de Tajikistán mientras que aparecía el jardín de las Hespérides y robaba la fruta como si fuera mito. Opaca sombra del fracaso.

Hannover, Singen, Waldems.

Encontré una carta y no pudo ser trivial. No, viniendo de tres décadas de polvo y humedad contradictorios. Me alegró. Lo extraño fue que la hallé dentro de un libro que conseguí en París dos años antes de que tú aparecieras en escena, cine que tendría consecuencias más bellas que la historia contada en la cinta. Al irme junté cosas, reuní el tiempo como si fuese único y lo metí en cartones y bolsas de tocuyo. Tortura medieval, castigar los amores, embolsar a los amantes y tirarlos desde la altura de la torre de Nesle. Si todos hacemos lo mismo. No podré escribir la canción Pictures of You, de The Cure, porque ni una tengo. Si te la pido enviarás fotos de tus nietos y soslayarás la memoria de manera astuta.

Irina me dice hoy: “Tú y yo parecemos salidos de una novela de Bulgakov”. Me gusta. Me pregunto si entre tú y yo hay envueltas páginas del joven Werther o del Wilhelm Meister, breve uno, voluminoso el otro, iguales a la efímera pasión o al aprendizaje largo y rugoso.

Well people I've been here before
I know this room and I've walked this floor
You see I used to live alone before I knew ya
And I've seen your flag on the marble arch
But listen love, love is not some kind of victory march, no
It's a cold and it's a broken Hallelujah

(Leonard Cohen)

 

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[Imagen: Goethe por Tischbein, 1787 - fuente: lecoqenfer.blogspot.com]

«Os buscadores de loto», as luces da bohemia apáganse nunha illa grega

 

Charmian Clift, escritora e xornalista australiana, autora de Cantos de sirena, pecha con este libro o círculo dunha vida a beiras do mar Mediterráneo

                           Charmian Clift, xunto á súa familia e amigos, na illa de Hidra.

Escrito por ELÉN ARAUJO

É febreiro de 1956, cheira a sal e buganvilla e Charmian e o seu marido acaban de comprarse unha casa na illa de Hidra, en Grecia, onde están decididos a vivir para sempre. «Kalorísiko!», felicítanlle os seus veciños e amigos. Pero ela só pode pensar que aí se van todos os seus aforros, que a nova casa non ten nin inodoro e que só lle quedan dous meses de embarazo.

Así comeza Os buscadores de Loto (Gatopardo), a segunda e última parte das memorias de Charmian Clift (Australia, 1923-1969) que retoma o relato xusto onde o deixou Cantos de sirena (Gatopardo). E faino cun estilo moi pausado, sen deixar ningún detalle atrás. Coma se o día tivese horas suficientes para apreciar cada onda, cada cor, cada curva do artesonado de madeira.

Alí, en Hidra, Clift encontra a unha comunidade de artistas e escritores que busca o mesmo que ela, esa serenidade que se atopa nas marxes. «Cada un de nós hallas apañado dalgún modo para liberarse da bóla e os grillóns e fuxir dese mundo de lucro desenfreado [...] Habémosnos/Habémonos encariñado moito os uns dos outros», escribe.

A medida que pasan os meses, a aquela aínda salvaxe illa de Hidra van chegando cada vez máis almas perdidas. Primeiro desembarcan Toby e Katherine, dispostos a renunciar aos luxos do vello continente. Despois chega Jacques, francés, cun pendente na orella e a súa gata embarazada. As seguintes caras novas xa non teñen nome, son «tres alemás», «uns suecos»… E así ata que, finalmente, o turismo de iates e estrelas de cine se merenda á pequena comunidade de artistas. As luces da bohemia apáganse e acéndense as luces, cámara e ¡acción! de Hollywood.

Esa xentrificación que estaba a vivir a súa querida Hidra é só una das gretas que se abren na burbulla de Charmian, que comeza tamén a exporse se ter deixado atrás un traballo estable en Londres e cambialo por unha austera vida rural foi unha boa idea. Os cheques non chegan, as chinches si. Manter a tres fillos cos beneficios dunha carreira de letras non é tan doado como prevía. «¡Que diferenza hai entre vivir con sinxeleza porque unha elixe facelo e porque che ves obrigada a facelo!», exclama.

Aínda así, non se alarmen. Esta non é unha lectura triste. Clift vaise dando conta aos poucos desa realidade tan crebadiza, pero o final aínda está lonxe. Esta é a foto fixa duns meses felices nos que goza e fainos gozar do paraíso idílico que xa é o seu fogar. A estampa dunha familia que se arraiga, unha comunidade que vai atopando o seu lugar e unha nova vida que comeza ao lado do mar.

A gran traxedia grega

A escritora australiana chegou á illa de Hidra da man do seu marido, o tamén escritor George Johnston. A súa historia en común é convulsa e cun final tráxico propio do mesmísimo Eurípides.

Coñecéronse nun xornal local no que el era o olliño dereito de todo o mundo e ela a recentemente chegada. Cando a Clift puxérona de patitas na rúa, Johnston decidiu dimitir en sinal de protesta. Daquela historia de amor nacerían máis de vinte anos de matrimonio, tres fillos e unha novela escrita a catro mans, High Valley. Foi grazas ao éxito dese tándem literario marido-muller que puideron dedicarse a escribir a tempo completo e mudarse á pequena illa grega. Aquel soño a beiras do Mediterráneo durou doce veráns.

Cando se lles acabou o amor, Charmian, que naquela sociedade dos anos 50 sempre estivera á sombra profesional do seu marido, regresou a Australia e comezou a traballar como opinadora no Sydney Morning Herald. Alí atopou a súa voz nunha columna semanal onde falaba dos dereitos das mulleres, da guerra de Vietnam, da censura e a xustiza social. Reivindicouse como ensaísta e pensadora nun traballo que, segundo o seu biografista Nadia Wheatley, foi para ela «unha bendición» e á vez a súa condena: «Era unha persoa moi reservada e exporse aos lectores baleirou as súas reservas».

Charmian acabouse suicidando aos 45 anos cunha sobredose de pastillas. E aínda que non deixou ningunha nota, si sabemos que decidiu quitarse a vida a noite antes de que a súa xa exmarido, George, publicase unha novela —de ficción, por suposto— sobre un escritor australiano que se muda a unha illa grega coa súa muller, pero só atopa insatisfacción e desazo.

O tráxico final de Charmian, con todo, non aparece nos buscadores de Loto, que nos coloca moito antes de que todo isto sucedese. Fainos viaxar a a pequena illa de bohemios e artistas que aínda tiña cheiro a principios e na que cabían todos os futuros posibles. Fainos namorarnos da vida en marchas curtas e a velocidade de cruceiro. E colócanos á altura dun descoñecidísimo Leonard Cohen que, como moitos outros amigos da parella, tamén se deixou enfeitizar polo encanto de Hidra aloxándose durante unha tempada naquela casa familiar que sempre tiña as portas abertas.

[Imaxe: arquivo Johnston&Clift - fonte: www.lavozdegalicia.es]

Postreros cuadernos de Norteamérica

 

Escrito por Claudio Ferrufino-Coqueugniot 

Patti Smith.

La espalda es hierro quebrado que se forjó demasiado. Hoy, en las postrimerías de mi larga aventura norteamericana, me nutro del pasado en la música. De los años cincuenta, del magnífico 62, de Patti Smith... En un patio de infancia la noche olía a laurel y floripondio. Tenía misterio, ella. Descargado por un avión en Miami y en ruedas cruzando el país. Casi como la guerra civil pero en sentido contrario. Georgia, Savannah, las Carolinas, miasmas del sur, mocasinas de agua, serpientes Boca de algodón y snapping turtles. Richmond, Virginia, el Shenandoah, Robert E. Lee sumado al brazo de Stonewall Jackson. Graffitis de Black Flag en domingo de Rockville, Maryland; el polvo de tu cuarto en Takoma Park que me hace estornudar. Los negros cantan espirituales en la iglesia mientras vistes tus pechos rosa para salir a tomar el metropolitano. Estaba la estación sobre una colina. Desde allí te veía llorar, de impermeable negro y sombrero hongo con adornos plateados. Camino de Silver Spring, dormitando, babeando restos de ti. Pissing In a River, mesmerizado por la mañana, la guitarra eléctrica parece alejarse del lugar del crimen como se dice del lecho de amor en donde se ha concentrado y engañado la pena.

Cortas pan francés, abres una palta chilena de las pequeñas. Untas su crema en ambos lados, agarras un delgado chile serrano y lo rebanas fino, pepas incluidas. Quizá algo de ajo fresco. Galón de jugo de naranja. Alrededor, cajas de papas tipo Idaho, bolsas de cebollas que ensucian el piso. Estiro los pies con botas amarillas, abro el pecho del uniforme de trabajo, acomodo los deformados guantes al lado y me alimento. Un día cualquiera, entre 1989 y 1992. De allí habrá otro vuelo de retorno a Bolivia, con mujer e hija, y otro a USA, a Colorado. Montañas y pinos, lejos las clásicas edificaciones de la capital. Cowboys con sombrero y mexicanos. El oeste, arroyos de agua clara hechos para filme, osos negros, mapaches, venados y ciervos, águilas calvas, halcones peregrinos. Una preciosa casa en Forest Street, parodia de felicidad. Juventud, mal insalvable, tontería y soberbia. Un campo de dientes de león ilumina la calle, tan ajeno a la miseria de Fassbinder, al moho de Alexanderplatz. Otra vez la noche era fresca y olía a hierbas que desconozco. La luna abrevaba en el charco de lluvia pero no había sapos cantantes, ni espuma ni puntitos negros de renacuajo. No era el pujru, no discutían entre sí verdes ranas moteadas de azul en los escondrijos de la planta de cartucho. El chiru chiru saltaba al interior de los arbustos; de este lado, una lechuza guiñaba tuerta. Nosferatu, fantasma de la noche, se perdía de vista descendiendo por la avenida Florida. En los espejos del sillón observo la lucha desigual entre nosotros, reflejos desnudos de lo que se presumía el edén del cuerpo a cuerpo. Esbozaba páginas de El exilio voluntario, para eso tocaba a los Everly Brothers o también a los Yardbirds.

Se marca la 1:22 de la tarde. Llevo calzoncillos a cuadros y voy descalzo. Dudo entre poner a Tartini o música de orquesta eslovaco-checa. Han pasado los años de Cristo, de Belén hasta la cruz, treinta y tres. Mucho más reunido en esos años que toda la religión. Muertos vivos, vivos muertos, damas catrinas y señoras calaveras. No tiemblan los senos, los ha momificado el tiempo; no sudan las hembras, las ha secado el simún aunque esto no sea Jordania, pero del color de Petra eran los sexos.

“En la madrugada del 18 de junio, un centinela anunció que una nube amarillenta se vislumbraba en la lejanía. Era la polvareda que levantaban sus caballos”. Los turcos están en Albania, lo cuenta Ismaïl Kadaré en Los tambores de la lluvia. Ligia me regaló la novela el 8 de enero del 97 hacia la incertidumbre. No puso más que la fecha, pero las tres, ella y Cristina y Miriam, dedicaron la primera página de las Memorias inmorales de Eisenstein que compraron para mí, remozando los últimos meses de pasión y baile que me llevaba de equipaje. Cali pachangero, Borrachera, cumbia y vallenato, porro y pasillo. Moustaki, Raimón y Theodorakis. “No mires hacia atrás, no quiero ver el camino…” aconsejaban Los Payos, no te vuelvas mujer de Lot.

Ellicott City, Maryland. Harpers Ferry, West Virginia. Cerro y cerros y bosque bosques en los caminos de Virginia occidental. Callejas de Baltimore y en Nueva Inglaterra, sol de New Haven, Connecticut y olas de Nueva York y Delaware. Increíble belleza entre Indiana y Knoxville, Tennessee. Un ancho río con puente de hierro, no tanto como el Mississippí, meandros de turbión y barro. Atlanta y Chattanooga, en la Alabama que visitó mi madre como maestra en el auge del KKK. La trataron de primera, la llenaron de regalos para nosotros seis; George Wallace, entonces controvertido gobernador, le entregó un diploma de agradecimiento y su foto autógrafa. La tengo por ahí, en la barahúnda de mi existencia. Supuestamente me haré sedentario mirando el Tunari en la parte de atrás, con un Cuba Libre de fino ron y Cohen cantando Suzanne; revisaré los rastros del asalto.

Crucé este país. Jim recitaba: “The West Is the Best”. Hay más que ese oeste milagroso y trágico, que el peyote papago y los todavía sobrios paiutes que habitan entre Utah y Colorado. Mesa Verde, montañas Sangre de Cristo, eucaliptos gloriosos de San Diego y molles en medio de la riqueza de Santa Bárbara. No está mal dicho o equivocado que Estados Unidos es un universo. Lástima que los izquierdistas latinoamericanos crean que se trata solo de Miami donde gastan entusiasmados el producto del hurto revolucionario. Tierra inmensa e histórica, líneas de Stephen Crane, la cuerda de la que colgó Joe Hill, Nicola Sacco, versos de Whitman, Bartolomeo Vanzetti, Lucky Luciano y Meyer Lansky, batalla de Lava Beds donde resistieron los modoc. Victorio y Cochise. Gerónimo y desventurados juglares negros de fines del XIX. Ray Charles. En el Hotel Brown descansó George Armstrong Custer antes de que la muerte lo escalpara. Baje, general, le decía el personaje del notable filme Pequeño Gran Hombre a Custer en Little Big Horn. Los que están allí no son las mujeres y niños del río Washita, estos son bravos y lo aguardan, vaya.

Deberé escribir un libro, otro aparte de mis Cuadernos de Norteamérica. Viví aquí más que en la tierra paridora, en lugar común podría decir que no soy de aquí ni de allá pero sé bien de dónde vengo y dónde perezco. No me impide recordar, odiar y amar. No me prohíbe sentarme otra vez en los muladares del mercado y agradecer a la vida que me daba imágenes que jamás lograría de oficina y con terno. Mis manos se quebraban y era sencillo arrancar pedazos de cutícula congelada en los treinta inviernos. Luego alternar tal dureza con los paseos del Smithsonian, admirando a Rembrandt y Malevich, fotografiándome debajo de un Léger, al lado de óleos de Oskar Schlemmer en museos del país, tomando fino vino tinto y acariciando el albo cuerpo de un supuesto amor que olía a perfume caro, o el eterno fellatio que Carla me regalaba en el cuarto de tomates y aromatizaba a k'allu boliviano sin quilquiña porque la detesto.

No quiero escribir como Neruda, no he vivido como Neruda. Ni los más tristes ni los más alegres, entonces. Esto es solo un augurio, apresurada compilación de ciertas tomas, flashes de luz y vómitos de sombra. Mis hijas Emily y Aly me regalaron ayer un anillo de plata sterling con sus iniciales. Lo llevaré. Nunca he usado anillos porque para un trabajador a lo bestia como yo son peligrosos, pueden costarte un dedo, pero me llega el aburguesamiento y no putearé tirando cajas otra vez, no me verán por ocho horas al lado del río de Sarco rompiendo a combo piedras awayo o mármoles; ya no. Tiempo para el anillo de mis hijas, para mirarlo y recordar sus niños y jóvenes ojos, para verlas dormir mientras salía al empleo, para prepararles lentejas con chorizo o ñoquis en jugoso pedazo de carne.

Vi a un sin techo volcando basureros en el barrio rico. Agitaba los brazos como gato de la suerte coreano y parecía escapado de un álbum de Diane Arbus. Miré por el retrovisor las horas de las tres y media de la mañana. El hombre no se inmutó al pasar yo. Eran él, la noche y la miseria. En su lugar creo que alistaría mi viaje a ese mundo mejor llamado infierno con un bolsón para llenarlo de muertos por mi mano. Con panga de mau maus, o curvo cuchillo de gurkha. Cruzando el bulevar Colorado entré en mi barrio. Allí reside un discapacitado envuelto en vendas de momia, justo en la esquina de la avenida con la 7. Eternamente ensillado, Zeus sin Olimpo.

Vivo cuatro años en el barrio de Jack Kerouac. He perseguido su hálito, bebido de su alcohol, caminado desde su refugio de la Grant y 9 hasta el mío de la 8 y Clarkson. En el Charlie Brown's Bar sofisticados trans de colorido vestido, sofisticadas con flores de falda. Me he llenado de cerveza irlandesa y hecho barril he recorrido las calles. Siempre acompaña la presencia de una linda muchacha en bicicleta que se detiene ante los basureros de verde oscuro. Se mete de cabeza, to dive in the darkness, diría, zambullida en la ficción del hielo, dito metanfetamina, tras un trozo de pan, un masticado hot dog, una lechuga que semeja flácida col negra. Entonces, a tiempo de batir un té, he abierto la Biblia. En ella Sylvia Plath anota: "The floor seemed wonderfully solid. It was comforting to know I had fallen and could fall no farther." Me pregunto si la muchacha halló el fondo del estercolero, si se convenció de la eternidad del hambre. Sentado en un dintel lloraba John Fante y las estrellas habíanse caído dejando huérfana la soledad. Sí, puedo escribir los versos más tristes esta noche porque conozco la tristeza.

Son las 2:26, he gastado una hora en la nostalgia. Pongo en el tocadiscos una hermosa y terrible canción mexicana. Me gustaría bailarla a pesar de haber perdido los pasos. No tiene la lentitud y señoría del danzón sino locura juvenil y popular. Letra horrible, se opinará, denigrante y machista. Sí. Pienso en Rulfo. Suenan corneta y guitarrón, redoble de tambores. “A ti te quiero, mujer, no le hace que seas paseada”.

 

[Fuente: lecoqenfer.blogspot.com]

Leonard Cohen antes de Leonard Cohen

 

«Un ballet de leprosos», a primeira e esquecida novela do polifacético creador e cantautor canadense, publícase en español. O libro inclúe tamén un guión, «Comercio», que nunca se rodou a pesar do interese dun produtor cinematográfico

                               Cohen, nun fotograma do filme documental «Marianne e Leonard: Palabras de amor» (2019).

Escrito por MIGUEL LORENCI

Antes de casar a música coa poesía e converterse no lendario cantautor que foi, Leonard Cohen (Montreal, 1934-Los Ángeles, 2016) soñaba con triunfar como poeta e narrador. Publicou varias novelas, pero boa parte da súa produción literaria permanecía inédita en español ata o rescate nos últimos anos do selo Lumen, que fai o propio agora coa inédita Un ballet de leprosos. Escrita entre 1956 e 1957, é a ópera prima dun novísimo Cohen.

A edición inclúe 15 contos e un guión escritos na mesma época e que ofrecen un novo perfil do poliédrico creador, cando no seu imaxinario aínda non estaban nin Suzanne nin Marianne. É Leonard Cohen antes de Leonard Cohen.

Escribiu Un ballet de leprosos moito antes de que o seu talento musical explotase e convertésese nunha figura de fama mundial. Narra nela a historia dun vendedor de 35 anos cuxa vida sofre un dramático envorco cando se ve obrigado a acoller ao seu iracundo avó, a quen non coñece e do que se encariñará a pesar do seu carácter tóxico e indomable.

O vello ouriña en plena rúa, cuspe pola fiestra, malla co seu bastón a un policía ata deixalo inconsciente e baila gargallando ante el. O seu atónito neto sentirá unha estraña mestura de rexeitamento e admiración polo ancián.

«O meu avó veu a vivir comigo. Non tiña onde ir. ¿Que tería sido de todos os seus fillos? Morte, decadencia, exilio. Vaiche ti a saber. Os meus propios pais morreron de pena. Pero non debo pórme demasiado triste ao principio, ou deixarán vostedes de ler e iso, supoño, é o que máis temo», escribe Cohen nas primeiras liñas dunha novela «brillante, incómoda e provocadora», segundo os seus editores.

Consideraba o seu autor que esta ficción sarcástica e desapiadada na que alterna o humor retorto coa crueldade física e emocional, era a mellor que escribira. E iso que foi rexeitada por todas as editoriais ás que o mozo Cohen enviou un manuscrito, do que fixo polo menos catro versións.

Escritos entre 1956 e 1961, os relatos que a acompañan viran ao redor da vergoña, a violencia, a rabia, o amor, o desexo sexual ou as relacións familiares. Indagan nos demos de cada un dos seus personaxes que en moitos casos poderían ser un alter ego do seu autor. O libro inclúe tamén un guión, Comercio, que nunca se rodou a pesar do interese por el dun produtor cinematográfico canadense.

Leonard Norman Cohen era, cando o escribiu, un vinteanero seducido por Federico García Lorca e empeñado en ser poeta e escritor. De regreso ao seu natal Montreal, pasara na Universidade de Columbia en Nova York un ano «de paixón sen carne, de amor sen clímax», segundo o seu propio relato.

Acababa de publicar Comparemos mitoloxías (1956), primeiro dos seus dez poemarios -todos traducidos ao español-, escrito tras graduarse na Universidade McGill e inspirado en Lorca. O Libro do anhelo (2006) é o máis coñecido e o último, A chama, publicouse en España no 2018. Asinou ademais tres novelas: O xogo favorito (Lumen, 2017), Fermosos perdedores (Lumen, 2017) e a que agora se rescata.

Litixio

Publicada fai só uns meses nos Estados Unidos, Un ballet de leprosos é ademais a punta de lanza da guerra que enfronta nos tribunais aos fillos de Cohen, Adam e Lorca, con quen fose o xestor do cantante, Robert Kory. No centro da disputa, o patrimonio de Cohen e un arquivo valorado en 48 millóns de dólares do que Kory tería sacado, sen permiso da familia, tanto a novela inédita como boa parte do material que nutre unha exposición en cartel agora en Toronto.

Ambas as partes litigan nun xulgado de Los Ánxeles. Os fillos de Cohen acusan a Kory de control ilícito do patrimonio, mentres que este asegura que o artista desexaba que os seus vástago s mantivésense á marxe do seu legado.

Dono dunha voz rugosa e susurrante, Premio Príncipe de Asturias das Letras no 2011, Cohen acabaría reflectindo nos seus poemas e cancións as emocións e anhelos de máis dunha xeración. Gravou unha vintena de discos, clásicos como Songs of Leonard Cohen e Songs From a Room, que mereceron seis premios Grammy. O seu memorable tema Hallelujah foi versionado por máis de 150 artistas.

 

 

[Fonte: www.lavozdegalicia.es]

La editorial Lumen publica la esperada novela de Leonard Cohen, «Un ballet de leprosos»

Se publica la esperada novela y los relatos de uno de los grandes iconos del siglo XX, "Un ballet de leprosos": una puerta de entrada privilegiada para descifrar a un hombre fascinante. Un libro que nos revela al gran artista y al genio visceral como nunca lo habíamos visto. Se encuentra ya a la venta en todas las librerías españolas gracias a la editorial Lumen.

Escrito por RAFAEL IBÁÑEZ GONZÁLEZ

"Un ballet de leprosos" es el título de una novela inédita que Leonard Cohen escribió con poco más de veinte años, mucho antes de que su talento se plasmara en más de veinte álbumes y seis premios Grammy y alcanzara una fama mundial. Narra la historia de un joven cuya vida sufre un trastorno irremediable cuando se ve obligado a acoger a su abuelo, a quien no conoce y del que se encariña a pesar de su carácter tóxico e indomable. Brillante, incómoda y provocadora, Cohen consideraba que esta novela sarcástica y despiadada era la mejor que había escrito. En ella se publican también por primera vez varios cuentos y un guion escritos en su primera juventud y que giran en torno la vergüenza, la rabia, el deseo sexual o el anhelo, e indagan en los demonios de cada uno de sus personajes, en los que a menudo descubrimos a un alter ego del propio autor.

 

Leonard Cohen nació en Montreal en 1934 y falleció en Los Ángeles en noviembre de 2016. Su carrera empezó en 1956 con la publicación de su primer libro de poesía, "Let Us Compare Mythologies". Su obra poética más conocida es "Libro del anhelo", publicado en 2006 y pieza fundamental de la colección de poesía de Lumen. A lo largo de los años el autor publicó doce libros, de los cuales Lumen ha publicado dos novelas, "El juego favorito" (Lumen, 2017) y "Hermosos perdedores" (Lumen, 2017), y ahora, una colección, "Un ballet de leprosos" (2023). Poeta, novelista, músico y cantante, este hombre polifacético supo reflejar las emociones de más de una generación de mujeres y hombres que buscaban en su obra aliento y consuelo, y en 2011 se le concedió el Premio Príncipe de Asturias de las Letras. Cohen grabó más de diecisiete discos, entre ellos clásicos como 'Songs of Leonard Cohen' y 'Songs From a Room'.

 

[Fuente: www.todoliteratura.es]

À l’intérieur d’une flamme : Leonard Cohen, un parcours complexe

À l’occasion du 50e anniversaire de la parution de Songs of Leonard Cohen (1967), le premier album de l’artiste, un bref retour s’impose sur les complexités d’une figure mythique.

                           Photo : ARTV. À trop vouloir élever l’artiste montréalais au rang de mythe, cependant, on oublie que son parcours a été parsemé d’embûches, et cela, dès le départ.

Écrit par Chantal Ringuet

Chantal Ringuet est écrivaine et 
chercheuse associée à l’Université Brandeis
et à l’Université Concordia.             
Photo : Pedro Ruiz

Alors que se tiennent plusieurs événements soulignant le premier anniversaire du décès de Leonard Cohen, nombreux sont les discours qui insistent sur la célébrité de l’artiste montréalais et sur sa valeur d’icône culturelle. Cette perspective présente Leonard Cohen comme un artiste de renommée internationale dont la gloire lui aurait permis de devenir l’un des meilleurs ambassadeurs de Montréal à l’étranger.

On le décrit souvent en mentionnant qu’il appartenait à « une famille riche » de Westmount, faisant valoir que sa situation privilégiée lui aurait permis, dès sa jeunesse, de se consacrer entièrement à son art. De ce point de vue, le parcours de Leonard Cohen se serait construit en droite ligne avec son appartenance à un milieu fortuné.

Il est vrai que, dès la publication de son premier recueil en 1956, le jeune bachelier en études anglaises de l’Université McGill s’est affirmé très tôt comme un poète talentueux, une figure prometteuse de sa génération. Pour autant, cela signifie-t-il que son immense succès était assuré ? Selon certaines croyances répandues, le jeune Leonard Norman Cohen était prédestiné à une carrière de star mondiale, grâce aux chansons phares de ses débuts, telles que Suzanne, So Long, Marianne et Sisters of Mercy, qui ouvraient la voie à la suite.

Embûches

À trop vouloir l’élever au rang de mythe, cependant, on oublie que son parcours a été parsemé d’embûches, et cela, dès le départ. La mort de son père, survenue quand Leonard avait neuf ans, plonge celui-ci dans un deuil incommensurable, d’où il puise un sentiment de profonde gravité qui colorera sa vie entière. Ce faisant, elle donne lieu à son premier acte de poète, lorsqu’il dépose un mot dans un nœud papillon du défunt qu’il enterre ensuite dans la cour.

Certes, le jeune Cohen a pu se consacrer à son art en partie grâce à son héritage familial. Mais il ne faut pas sous-estimer les difficultés qu’il a rencontrées en refusant de marcher dans les pas de son père et dans ceux de son grand-père, tous deux dirigeants de l’entreprise familiale, la Freedman Company, spécialisée dans le domaine de la confection.

Par ailleurs, s’il était issu d’une famille nantie, celle-ci n’était pas riche. La résidence familiale, située au 599 de l’avenue Belmont, était une maison semi-détachée qui se distingue des résidences cossues de son quartier ; la voiture avec chauffeur était une Plymouth et non une Cadillac, contrairement à la famille de son ami d’enfance, le sculpteur Mort Rosentgarten, ainsi que le souligne Sylvie Simmons dans la biographie I’m Your Man. La vie de Leonard Cohen (Édito, 2017).

À cet égard, son deuxième roman, Beautiful Losers (1966), porte un titre très éloquent. Jugée très provocatrice, cette oeuvre expérimentale où se rencontrent les trois peuples fondateurs du Canada — Amérindiens, Canadiens français (Québécois) et Canadiens anglais — et qui fait la part belle à l’érotisme heurte les sensibilités de la frange anglophone d’ascendance protestante.

Ironie du sort, tandis que l’éditeur McClelland and Stewart l’annonçait comme un futur best-seller plusieurs semaines avant sa parution, l’ouvrage se révélera un fiasco commercial. Au Canada, le roman entraîna peu de ventes et provoqua la controverse. Le critique Robert Fulford le qualifie à la fois de « livre le plus révoltant jamais écrit au Canada » et d’ouvrage « canadien sans doute le plus intéressant de l’année 1966 ». Vivement déçu par cet accueil partagé, le poète réalise qu’il ne peut aspirer, d’entrée de jeu, à devenir un romancier à succès sur la scène littéraire anglo-canadienne.

Un tournant s’opère alors dans la carrière artistique de Leonard Cohen. Il se résume à deux choses : d’abord, Cohen renonce à la littérature pour embrasser la carrière de singer-songwriter, à laquelle il rêve également depuis son adolescence ; ensuite, il quitte définitivement Montréal pour les États-Unis.

On fait souvent référence, à juste titre, à l’amour que Cohen portait à Montréal, sa ville natale. Comme il l’avait déjà exprimé en plaisantant, la métropole québécoise était le seul lieu où il avait l’impression de renouer avec « ses affiliations névrotiques ». Mais la réalité, ici encore, est plus complexe qu’il n’y paraît. De manière rétrospective, il apparaît clairement que, pour s’accomplir en tant qu’artiste, Cohen a dû, au préalable, faire ses adieux à Montréal en tant que lieu de résidence permanente. Ce qu’il a fait en 1966.

Premier album

L’année suivante, alors qu’il a déjà 33 ans, Cohen lance son premier album, Songs of Leonard Cohen. Cinq ans après avoir découvert Bob Dylan, le producteur John Hammond fait signer au musicien montréalais son premier contrat avec Columbia Records. Privilégiant la simplicité, celui-ci refuse d’ajouter le son de batterie sur certaines chansons, de sorte que les mélodies et les arrangements musicaux sont mis au service de sa voix.

Romantisme, mélancolie, humour et désespoir se mélangent dans ce disque également teinté d’érotisme et de spiritualité. Son style et l’élégance de ses paroles en font déjà un musicien unique qui sera chéri par de nombreux admirateurs, surtout en Europe. Aujourd’hui, l’album est considéré comme un objet iconique de la musique de cette période, voire comme « the absolute must-have classic », ainsi que le présente un article d’un journaliste britannique de la BBC.

S’il connaît un grand succès d’estime dès sa parution, sa réussite commerciale n’est pas flamboyante. À titre d’exemple, la chanson Suzanne, inspirée de Suzanne Verdal, alors la compagne du sculpteur Armand Vaillancourt, a surtout été rendue célèbre par l’interprétation qu’en a faite Judy Collins en 1966. Il en ira de même pour son tube le plus connu, Hallelujah, qui connaît un triomphe mondial après que certains artistes en eurent proposé leur propre interprétation, dont Jeff Buckley.

Par ailleurs, si le premier album de Cohen est bien reçu en Grande-Bretagne et en France, il remporta toutefois un succès modeste aux États-Unis. Et cette tendance, loin de disparaître, s’affirmera comme une constante durant la majeure partie de la carrière musicale de Leonard Cohen : nos voisins du sud ne lui accorderont jamais autant d’attention que le feront les Français, les Anglais et les Scandinaves. Ils lui préféreront de « vrais Américains », tels que les musiciens Bob Dylan et Joan Baez, associés au folk revival.

Ténèbres

Sur la pochette de son premier album, Cohen fixe l’objectif : son col de chemise blanc et son allure un peu sage donnent l’impression qu’il est un musicien plutôt rangé. En réalité, l’artiste luttait alors contre une dépression sévère, comme il l’avouera à la fin de sa vie. Le contraste entre cette image et celle qui apparaît sur le dos de la pochette est d’ailleurs saisissant.

Sur l’autre face, un personnage féminin à la longue chevelure brune, enchaînée et au milieu des flammes, participe à un imaginaire de la femme associé à l’interdit et à l’enfer. Cette articulation entre la clarté et les ténèbres, entre la beauté et la violence, entre la sagesse et l’érotisme, Cohen n’a cessé de la mettre en scène dans sa poésie, ses romans, sa musique et ses dessins.

À cet égard, sa célèbre formule « There is a crack in everything. That’s how the light gets in », tirée de la chanson Anthem (1992), mérite d’être replacée dans son contexte. Plus qu’une simple boutade, elle synthétise un tournant qui s’était amorcé dans la pensée de l’artiste une quinzaine d’années auparavant, avec la parution de l’album Death of a Ladies Man (1977), coproduit par Phil Spector et suivi d’un recueil de poèmes portant le même titre (1978).

Dès cette période, il commence à développer l’idée que la lumière — et la joie — pénètre à travers les fissures de l’âme. Cette pensée en contrepoint, vecteur de son existence empreinte à la fois de gravité et de légèreté, s’affirmera jusqu’à la fin, à travers une quête irrémédiable de beauté où se côtoient sans cesse le sacré et le profane. Dans son dernier album, You Want It Darker (2016), on retrouve un puissant écho dans la ligne « We killed the flame », où l’on perçoit une allusion au récit biblique : si Dieu a créé la beauté du monde, les hommes, eux, se sont efforcés de la tuer.

Certes, l’artiste a connu un immense succès sur la scène internationale et on le présente souvent, avec fierté, comme le « Montréalais le plus connu à l’étranger ». Il ne faudrait toutefois pas oublier que, derrière la star et sa reconnaissance internationale, Leonard Cohen était avant tout un homme modeste. Son triomphe mondial s’est imposé non pas malgré une série d’échecs, mais plutôt grâce à ces échecs qui ont modelé son parcours tout autant que son chant. Sa voix, de plus en plus grave au fil du temps, y concourt tout autant. Et c’est bien là que l’on reconnaît l’expression de sa grâce, de son style, de sa signature.

Sans doute est-ce pour cette raison, aussi, que ses poèmes et ses chansons nous accompagnent avec autant de force, et pour longtemps : il a chanté l’espoir et la beauté du monde en apprenant à danser au-dessus de l’abîme. En quête d’éclats et de lueurs, sans jamais prétendre abolir les ténèbres de toute vie humaine, Leonard Cohen incarne avec brio un vers de l’illustre poète espagnol Federico García Lorca, qui exerça une influence majeure sur lui : « Celui qui danse chemine sur l’eau et à l’intérieur d’une flamme. »

[Source : www.ledevoir.com]

Le feu de Leonard Cohen

 

Dès la publication de ses premiers écrits, dans les années 1950, le jeune Leonard Cohen se fait au Canada, son pays natal, une réputation de poète et de romancier. Mais, après quatre recueils de poésie et deux romans, l’extraordinaire succès en 1967 d’un premier disque qui contenait « Suzanne » et « So long, Marianne » le fit se tourner vers la musique et il devint le grand auteur-compositeur-interprète que l’on connaît. Il ne cessa pourtant de publier au fil des années des ouvrages où se mêlaient prose, poésie, textes de chansons, parfois dessins… Peu avant sa mort, en 2016, il avait assemblé en grande partie le matériau du livre qui paraît aujourd’hui, La flamme (The Flame), qui présente aussi des extraits de son journal.

                                                 Leonard Cohen, So good to wake up with you, beloved © Old Ideas, LLC

Leonard Cohen, La flamme. Poèmes, notes et dessins. Édition bilingue. Trad. de l’anglais (Canada) par Nicolas Richard. Seuil, 320 p, 25 €

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Écrit par Claude Grimal

Leonard Cohen refusait les distinctions entre « genres » : «  Il n’y a pas de différence entre un poème et une chanson », affirmait-il en 1969. « Certains de mes écrits sont d’abord des chansons, d’autres des poèmes, d’autres des notes. Dans tout ce que je fais, y compris mes romans, il y a de la guitare derrière ». Et il insistait aussi pour dire que sa « voix » était la même dans ses compositions écrites et chantées – une « voix », au sens de manière singulière de prendre la parole, qui pour ses admirateurs était une source d’envoûtement presque aussi puissante que sa « voix » sonore qu’ils ont écoutée, fascinés, s’encaverner au fil de cinq décennies.

Dans La flamme, le lecteur trouve de quoi nourrir sa passion pour le musicien, et, mieux, de quoi accéder à une compréhension nuancée d’une œuvre qui est, à son meilleur, superbement funèbre, désabusée et ironique. On y lit, sous la forme d’un quasi-haiku intitulé « Ma carrière », le résumé que Cohen a jugé bon de faire du type d’inspiration créatrice qui l’animait : « So little to say / So urgent / to say it »  (« Si peu à dire / Si urgent / de le dire ) ».

Ce « peu à dire », dans La flamme, prend plutôt la forme d’un long hommage posthume. En effet, si le livre a été préparé en partie par Cohen lui-même, qui le voyait forcément comme un testament écrit (compagnon du magnifique adieu musical qu’est You Want It Darker, sorti dix-sept jours avant sa mort), il a été organisé par deux spécialistes de l’artiste et préfacé par son fils, à qui l’on doit le titre, The Flame. Il apparaît ainsi comme un mémorial couvrant, par ses dessins et ses textes, toute sa carrière.

Une première section présente soixante-trois poèmes choisis par Cohen parmi des textes parfois anciens, rédigés pour la plupart en vers courts rimés et obéissant à un « mètre » traditionnel. La deuxième section offre des textes qui, avec plus ou moins de modifications, sont devenus les paroles de ses quatre derniers disques. Ensuite, une pause brève de quatre pages recueille les échanges email de Cohen avec un ami poète, peu avant sa mort (le dernier courriel, daté du « 6 novembre 15 h », la veille de son décès, répond à l’envoi d’une photo de ce dernier et de son amie par cette phrase : « Bénis soient les pacificateurs car ils seront appelés fils de Dieu »).

La dernière section du livre, qui précède un discours que l’artiste a prononcé pour la réception du prix Prince des Asturies en 2011, se compose de plus d’une centaine de pages d’extraits de ses carnets intimes, et réunit des fragments disparates qui offrent des ressemblances formelles et thématiques avec les poèmes ou chansons. Le tout est illustré de reproductions photographiques de pages des carnets et de dessins, dont beaucoup (trop) d’autoportraits qui déclinent sur un mode comico-tragique les visages vieillissants d’un Cohen tout en nez, rides et bajoues.

Les poèmes de la première section, que Cohen considérait donc comme achevés, reprennent des thèmes familiers. Ils nous disent que, si le monde est sombre et violent (« The World is burning Mary / It’s hollow dark and mean »), il rend plus fort encore l’aspiration à la paix et au recueillement. Ils suggèrent qu’existe peut-être une place pour l’humilité et le pardon (on « s’agenouille » beaucoup chez Cohen) ; que les humains – ou tout du moins le « je » qui parle – vivent déchirés entre érotisme et mysticisme, désir et foi, utopie et désespoir.

                                                                            Leonard Cohen à Trouville en janvier 1988 © Roland Godefroy

Ici, comme dans les chansons, l’amour pour l’autre (féminine et multiple), autant merveilleux que passager, se célèbre le plus souvent rétrospectivement et fait l’objet des plus délicieuses nostalgies. L’élan religieux, lui, s’exprime avec aplomb ou soumission (Cohen dit à Dieu ses quatre vérités, tout en étant son messie et obéissant à sa loi). Quant à la liberté, elle n’est qu’une éternelle aspiration, et la règle de l’existence humaine semble être celle de l’erreur perpétuelle. Cohen n’est cependant dans la lamentation que jusqu’à un certain point, car il oublie rarement l’ironie ; la malédiction de l’Ancien Testament et la comédie amère à la Woody Allen ne sont chez lui pas incompatibles. Celui qui dit pieusement dans sa belle chanson « You Want It darker » : « Hineni Hineni / I’m ready my Lord » sait aussi se moquer de lui-même comme dans le poème d’ouverture du recueil : « J’ai toujours travaillé régulièrement / Mais je n’ai jamais appelé ça de l’art / Je nourrissais ma dépression / en rencontrant Jésus, en lisant Marx / Bien sûr il a échoué mon petit feu / Mais elle est vive l’étincelle mourante… / Je vendais des saintes babioles / Je m’habillais plutôt chic / J’avais un minou dans la cuisine / Et une panthère dans le jardin. »  (« Ce qui arrive au cœur »)

Cette première section de La flamme contient d’autres beaux textes, autobiographiques ou non, « Vieilles Idées », « Dimensions de l’amour »… et l’intéressant poème en prose « La jeune Indienne » où, avec une belle franchise, Cohen se peint, sans rejeter complètement la convention d’élégant ténébreux qu’il affectionne, en être insoucieux d’autrui mais pas de ses plaisirs. Les chansons sont belles également et offrent le plaisir de la comparaison avec les albums ; de plus, les lire met en évidence, même si le texte est similaire, la grande différence qu’introduit leur interprétation musicale. En effet, chaque version sonore (c’est encore plus perceptible lorsqu’on a vu Cohen sur scène établissant une distance déférente et courtoise entre lui et sa chanson, lui et un public prompt à l’idolâtrie) semble comme entourer le texte de guillemets. L’accompagnement (beaux solos de ses musiciens ou chœurs sirupeux), les modulations de sa voix parlée ou chantée, transforment les écrits. Si sur la page ils peuvent pécher par excès de pathétique, d’agressivité, ou penchant pour la facilité, ils sont métamorphosés par une interprétation qui leur donne un caractère immémorial et compassionnel.

Lorsqu’une tonalité l’emporte dans le texte, comme souvent le sinistre, dans la version sonore surgit toujours une autre possibilité. Ainsi, « You Want It Darker », pour prendre un exemple de texte de résignation et d’ironie, contient musicalement un dépassement de celles-ci. En effet, il commence avec une ligne de basse et des percussions funèbres, mais continue avec un plain-chant choral et le solo d’un cantor (de la synagogue de Montréal,  ville natale de Cohen) qui vont rendre secondaires les doutes et railleries du texte vis-à-vis de Dieu : « I did not know I had permission to murder and to maim » (« J’ignorais que j’avais la permission de tuer et d’estropier » ) et  souligner la confiance et la foi que va réintroduire le refrain avec le mot hébreu « Hineni » (le « me voilà » d’Abraham). Il serait donc difficile de prétendre que les poèmes de Cohen sont d’une qualité égale à celle de ses chansons, tant la thaumaturgie de l’auteur passe par le travail musical, et tant elle est questionnée par l’interprétation sonore.

                                                              Leonard Cohen, The dazed middle self (Hommage à Morente) © Old Ideas, LLC

La troisième section de La flamme, « Extraits des carnets », en est la confirmation. Sans mise en forme, sans musique, ce qu’écrit Cohen n’a qu’un intérêt biographique, documentaire propre à intéresser plutôt les spécialistes ou les grands fans du chanteur. Certes, ces pages de notes éparses, de remarques ou de strophes poétiques donnent un accès plus direct aux souffrances et aspirations de son univers. On y retrouve un homme surpris de lui-même et de ce qui l’entoure, réagissant avec restreinte et pathos, cherchant sans cesse «  a place to kneel / between the poets of pain » (« un endroit où s’agenouiller / au milieu des poètes de la douleur »). En même temps se met en place le processus cathartique ; les fractures et blessures évoquées sont rendues collectives par une allusivité mystérieuse, un recours au biblique ou au mystique. Et la voix interrogative ne cesse d’y attendre un oracle ou un miracle… et d’y renoncer, sans fin.

Pas mal ! Il est difficile de ne pas être séduit. La séduction aurait cependant opéré plus sûrement encore si La flamme avait été soumis à un travail éditorial rigoureux ; l’ouvrage aurait gagné en clarté et en tension avec un choix de textes plus limité. Ainsi, la dernière partie devrait être moins fournie – en l’état actuel des choses, elle donne une impression de redites et de facilité – et les illustrations moins nombreuses car elles empêchent de se concentrer sur le texte.

Pourtant, le brasier de Cohen brûle bel et bien et, contrairement à la prédiction de « Ce qui arrive au cœur », il n’échoue pas, son petit feu. Bien au contraire, et la lecture de La flamme en apprendra beaucoup sur le bois littéraire et autobiographique qui l’a toujours alimenté. Halleluyah.

 

[Source : www.en-attendant-nadeau.fr]

Romance inédito de Leonard Cohen será publicado este ano

 

Programada para o outono europeu, ‘A Ballet of Lepers’, obra inédita de Leonard Cohen, será lançada no segundo semestre. Mais conteúdo inédito deve chegar ao público nos próximos meses. No Brasil, Companhia das Letras publicará ‘A Chama’, previsto para abril.

Cohen segue sendo objeto de desejo. Imagem: Old Ideas

Escrito por Alejandro Mercado

Leonard Cohen é dos poucos consensos no mundo da arte. Cantor, compositor, poeta e autor, o canadense segue sendo objeto de admiração e estudo mesmo 5 anos depois de seu falecimento. E A Ballet of Lepers, obra inédita do canadense, com publicação programada para o segundo semestre, vem dar mais tempero a este caldo.

A Ballet of Lepers parte de relacionamentos tóxicos e a maneira como quem vive um se envolve com sua realidade, isto é, até onde está disposto a ir para manter uma relação abusiva. A obra foi escrita em 1956, quando o artista residia em Montreal, coincidindo com o período em que publicou sua primeira coleção de poesias.

A versão em inglês, com 91 páginas, narra a história de um vendedor de 35 anos que acolhe seu avô idoso no quarto de pensão em que reside. Acontece que seu avô é uma pessoa violenta, e o narrador, que não é nomeado na obra, encontra em si uma violência que toma corpo.

Há um tom ligeiramente pessoal em A Ballet of Lepers, já que o próprio Cohen enfrentou algo parecido com seu avô, exceto pela questão da violência.

Para Cohen, este é um grande romance

 

À época de sua produção, Leonard Cohen teve dificuldade em conseguir publicá-lo, sendo rejeitado por duas editoras. Para o próprio Cohen, A Ballet of Lepers era, provavelmente, um livro melhor que seu primeiro romance, A Brincadeira Favorita (Cosac & Naify, 2012), publicado originalmente em 1963.

A publicação virá em formato especial: além do romance, 15 contos e o roteiro de uma peça de rádio, tudo produzido entre 1956 e 1961. Os contos exploram temas que vão da vergonha e indignidade ao desejo sexual em todas as suas dimensões, sagradas e profanas, além de sondar os demônios internos de seus personagens, muitos deles que seriam alter egos do autor.

Com autorização do administrador do espólio de Leonard Cohen, a pesquisadora Cohen Alexandra Pleshoyano foi responsável pela montagem da seleção de contos, além de assinar o posfácio de A Ballet of Lepers. Certamente um deleite aos fãs de sua carreira, musical e literária. O livro será publicado no Reino Unido em outubro deste ano, pela Canongate Books.

Companhia das Letras publicará último livro de Leonard Cohen

Arte da capa do novo livro de Leonard Cohen, a ser publicado pela Companhia das Letras.

Programado para abril deste ano, A Chama, último livro de Leonard Cohen, sairá pela Companhia das Letras, com tradução de Caetano W. Galindo. O livro chega 4 anos após sua publicação internacional.

A obra seguiu instruções deixadas pelo próprio Cohen, sendo dividido em três partes. A primeira delas reúne 53 poemas escrito pelo autor ao longo de décadas, guardados em um baú apenas com inéditos. A segunda parte contém poemas que viraram letras de músicas, gravadas nos quatro últimos álbuns de Cohen. A parte final recupera fragmentos dos cadernos do poeta e compositor.

A Chama ainda possui desenhos, anotações e o discurso proferido ao receber o prêmio Príncipe de Astúrias, no ano de 2011. O livro está em pré-venda no site da editora.

 

[Fonte: www.escotilha.com.br]

El profesor José Errasti asume la dirección de la Cátedra Leonard Cohen

Sus objetivos durante esta nueva etapa se centran en la promoción de la obra «coheniana» y, por extensión, en el incentivo y el apoyo a la creación poética y musical y su divulgación entre la sociedad.

                                                                                           José Errasti, director de la Cátedra Leonard Cohen

 

El profesor del Departamento de Psicología de la Universidad de Oviedo José Errasti asume la dirección de la Cátedra Leonard Cohen de la Universidad de Oviedo. Errasti sustituye a Miriam Perandones, profesora del Departamento de Historia del Arte y Musicología, tras ser designada directora de área de Proyección Cultural.

La Cátedra Leonard Cohen, que cuenta con la colaboración del Ayuntamiento de Oviedo, comenzó su andadura en 2014, pocos años después de que el músico y poeta canadiense recibiera en 2011 el premio Príncipe de Asturias de las Letras.

El profesor Errasti, que ha elogiado el trabajo de su predecesora en el cargo, ha dicho que, en línea con los principios que dieron lugar al nacimiento de la cátedra, sus objetivos durante esta nueva etapa se centran en la promoción de la obra coheniana y, por extensión, en el incentivo y el apoyo a la creación poética y musical y su divulgación entre la sociedad.

«Desde una visión muy abierta e inclusiva de la canción popular y de autor, nos proponemos convertir a la ciudad de Oviedo en un referente nacional de dicho género, propiciando actividades que sirvan de punto de encuentro de todos los artistas que trabajan alrededor de las dimensiones poéticas, musicales e interpretativas de la canción», subraya el nuevo director de la cátedra.

Jose Errasti (Oviedo, 1964) es doctor en Psicología por la Universidad de Oviedo desde 1992, y profesor titular del Departamento de Psicología de la misma universidad desde 1999. Es autor de numerosas publicaciones científicas en revistas nacionales e internacionales, así como de textos académicos (Introducción a la Psicología de la Personalidad, de 2001) y divulgativos (Nadie nace en un cuerpo equivocado, de 2022, junto con el catedrático Marino Pérez Álvarez).

Ha compaginado su labor investigadora y docente con su actividad como columnista en prensa nacional, y durante 30 años publicó bajo el heterónimo de Antonio Rico columnas sobre cultura moderna, psicología y medios de comunicación en las cabeceras del grupo Editorial Prensa Ibérica. En la actualidad, es columnista de El Huffington Post y la revista satírica Mongolia.

La cátedra surgió después de que la entonces Fundación Príncipe de Asturias propusiera a la Universidad de Oviedo y con el beneplácito del propio Leonard Cohen la constitución de esta línea de apoyo a la creación artística. Los objetivos de la cátedra son contribuir al conocimiento y difusión de la obra del artista canadiense y fomentar la creación poética y musical en nuestra sociedad (tanto desde la divulgación como de la formación), así como la investigación e incentivo del conocimiento en torno a Leonard Cohen y la canción, informa Europa Press.

 

[Fuente: www.lavozdeasturias.es]

« Le rabbin de Salonique » de Michèle Kahn

Érudit polyglotte germanophone né en 1894 à Rzeszów (alors austro-hongroise et polonaise en 1918), Zvi (Hirsch Simcha) Koretz, « rabbin adjoint de la synagogue de Charlottenburg, la plus chic de Berlin », devient en 1933, peu après l’arrivée au pouvoir d’Hitler, grand rabbin de Salonique (Grèce), ville ottomane jusqu’en novembre 1912, puis devenue grecque. Son action lors de l'occupation nazie en fait un personnage controversé. Arte diffuse sur son site Internet "L’héritage juif de Salonique" (Thessalonikis jüdisches Erbe) par Cordula Echterhoff. Le 30 juin 2020 à 19 h, Yad Vashem propose la conférence en ligne "La Shoah en Grèce : les déportations tardives à partir des îles grecques  (Corfou, Crète, Rhodes et Kos)", avec Léa Micha, directrice du bureau des pays des Balkans du Département européen de l’École internationale pour l’enseignement de la Shoah de Yad Vashem. Le 2 juillet 2020 à 18 h, Valiske Assoc organise l’événement en ligne "Sur les traces des Juifs de Grèce", par Anastasio Karababas, enseignant à l’Alliance israélite universelle (AIU), guide-conférencier au Mémorial de la Shoah de Paris et auteur de “La Shoah - L’obsession de l’antisémitisme depuis le XIXe siècle” (Bréal, 2017). 

 

 

 

Publié par Véronique Chemla

 

Cette « Jérusalem des Balkans » a été en partie détruite par l’incendie de 1917 - le 18 août 1917 un incendie a ravagé Thessalonique (autre appellation de Salonique), a laissé sans domicile 70 000 personnes, dont 53 000 Juifs - suivi d’un exil de nombreux Juifs en particulier vers la Palestine mandataire et les États-Unis. Elle n’a pas enrayé son déclin. Diverse, sa communauté juive de plus de 50 000 membres, parlant le judéo-espagnol (judesmo), demeure divisée.

Zvi Koretz renforce ses relations avec les autorités politiques grecques, et gagne l’estime, mais non l’amour de ses coreligionnaires saloniciens. Son contrat de grand rabbin est renouvelé en 1938.

En avril 1941, l’Allemagne nazie occupe la Grèce. Sous l’autorité d’Adolf Eichmann, Hauptsturmführer Aloïs Brunner et Dieter Wisliceny organisent dès février 1943 la déportation des Juifs saloniciens. Ils s’appuient sur un Judenrat dirigé par Zvi Koretz, chef spirituel et président de la communauté, devenu un maillon dans l’engrenage qui a mené en quelques mois au départ de la quasi-totalité des Juifs saloniciens, par wagons, vers Auschwitz.

Le 2 août 1943, Zvi Koretz est déporté avec son épouse Gita et leurs deux enfants, Léo et Lili, vers Bergen-Belsen, puis en avril 1945 à Theresienstadt. Le 3 juin 1945, il meurt à Tröbitz et est enterré dans le cimetière juif de cette ville allemande.

Le 2 juillet 1946, s’ouvre en Grèce le procès des « collaborateurs qui avaient trahi leurs frères de Salonique », dont Zvi Koretz, Jacques Albala et Vital Hasson.

Ce roman historique de Michèle Kahn comprend deux éléments fictifs gênants : la rencontre à Vienne en 1941 d’Aloïs Brunner et Zvi Koretz, et le dialogue entre celui-ci et l’auteur.

Il décrit le même processus observable dans d’autres villes occupées par les Nazis : ghettoïsation dans des conditions déplorables, rackets systématiques et spoliations généralisées des Juifs, Judenrat avec une spécificité salonicienne – le président en est le grand rabbin, chef spirituel -, établissement de listes de Juifs, port de l’étoile jaune, travaux forcés pour les jeunes juifs, départs des convois vers un ailleurs inconnu, aveuglement d’élites juives, rares justes, etc.

Avec empathie, Michèle Kahn portraiture Zvi Koretz, intelligent, mais vaniteux et naïf.

Un grand rabbin que certains considèrent comme « irrémédiablement terni » par sa stratégie d’obéissance aux ordres des Nazis et son long aveuglement, et silence, quant à leur dessein.

ADDENDUM :

Le 26 décembre 2012, 668 pierres tombales en marbre de Juifs de Salonique, détruites par les Nazis, ont été découvertes à Thessalonique (Grèce). 

 

Heinz Kounio, alors jeune Juif déporté dans le premier train de déportés juifs quittant le 15 mars 1943 Salonique, dans le nord de la Grèce, pour le camp d'Auschwitz-Birkenau, est l'un des derniers survivants juifs grecs de la Shoah. Âgé de 85 ans, M. Kounio a témoigné en mars 2013 devant des dirigeants communautaires de divers pays, à Thessalonique (autre appellation de Salonique), "inquiets de l'émergence de partis néonazis en Grèce et dans le reste d'une Europe affaiblie et divisée par la crise économique et financière à Thessalonique (Grèce)". Des 46 091 Juifs déportés de Salonique vers les camps nazis d'extermination, 1 950 ont survécu en 1945.

 

Le 1er décembre 2013, à 15 h le Mémorial de la Shoah étudie la destruction des Juifs de Salonique. La ville de Salonique, dénommée actuellement Thessalonique, "abritait la plus importante communauté juive de Grèce jusqu’en mars 1943. En quelques mois, la quasi-totalité (85 %) des Juifs de cette ville est assassinée dans les camps nazis".

Le 20 décembre 2013, Yiannis Boutaris, maire de Thessalonique, a annoncé la future construction d'un musée de la Shoah  dans cette deuxième ville de Grèce. Il a déclaré : « Ainsi, Thessalonique va remplir son devoir d'Histoire ». Ce monument sera dédié à la mémoire des plus de 46 000 Juifs qui en ont été déportés vers le camp nazi d'Auschwitz (Pologne) pendant la Deuxième Guerre mondiale. D'une superficie d'un hectare, ce musée sera édifié d'ici à 2020 à l'emplacement de l'ancienne gare d'où les trains sont partis pour ce camp nazi dès 15 mars 1943 : d'environ 50 000 personnes à l'époque, la population juive de cette "ville multiculturelle, sorte de pont entre l'Orient et les Balkans, est tombée à un millier environ aujourd'hui".

"L’héritage juif de Salonique"
Arte diffuse sur son site Internet "L’héritage juif de Salonique" (Thessalonikis jüdisches Erbe) par Cordula Echterhoff. "Thessalonique, deuxième ville grecque en nombre d’habitants, a une histoire mouvementée. Les troupes allemandes qui occupèrent la ville d’avril 1941 à l’automne 1944 ont décimé la communauté israélite installée sur place depuis des siècles."

"La Shoah en Grèce : les déportations tardives à partir des îles grecques"

Le 30 juin 2020 à 19 h, Yad Vashem propose la conférence en ligne "La Shoah en Grèce : les déportations tardives à partir des îles grecques  (Corfou, Crète, Rhodes et Kos)", avec Léa Micha, directrice du bureau des pays des Balkans du Département européen de l’École internationale pour l’enseignement de la Shoah de Yad Vashem. Rencontre animée par Eliad Moreh Rosenberg, conservatrice du Musée d’art de la Shoah et directrice du département artistique de la division des musées de Yad Vashem, et Arièle Nahmias, directrice du bureau francophone du département européen de l’École internationale pour l’enseignement de la Shoah de Yad Vashem. "Yad Vashem, institut de premier plan sur la scène internationale de la mémoire, vous propose de réfléchir ensemble autour de différents sujets. il lui parait opportun de resserrer les liens avec nos amis de par le monde, de nous unir pour lutter contre l’obscurantisme et l’ignorance trop souvent sources de maux et de menaces et ainsi, façonner à la génération de demain un avenir prometteur, ancré dans une compréhension humaniste du passé. Tous les mardis, Yad Vashem vous propose une rencontre hebdomadaire, à distance, via la plateforme numérique Zoom. Chaque semaine, une conférence en français sera organisée sur des thèmes liés à la Shoah. Avec pour intervenants des experts francophones de Yad Vashem, mais aussi des rescapés de la Shoah ou des intervenants extérieurs.

"Sur les traces des Juifs de Grèce"

Le 2 juillet 2020 à 18 h, Valiske Assoc organise l’événement en ligne "Sur les traces des Juifs de Grèce", par Anastasio Karababas, enseignant à l’Alliance Israélite Universelle (AIU), guide-conférencier au Mémorial de la Shoah de Paris et auteur de “La Shoah - L’obsession de l’antisémitisme depuis le XIXe siècle” (Bréal, 2017).
Sur Zoom :
ID de réunion : 948 5403 0609
Mot de passe : 354007

Anastasio Karababas a rédigé cette présentation concise "Les Juifs de Grèce : une histoire méconnue". "En 2019, il publie une étude intitulée Sur les traces des Juifs de Grèce, disponible sur https://www.mededition.fr/ et sur http://www.crif.org/fr/etudesducrif/crif-etude-du-crif-ndeg51-sur-les-traces-des-juifs-de-grece. De nombreuses conférences sont réalisées à travers la France afin de faire connaître cette riche histoire.

Qui sont ces Juifs ?
• La Grèce est un pays qui fascine. Les livres nous parlent des découvertes et réflexions des grands savants de l’Antiquité. Mais qui connaît vraiment l’histoire des Juifs de Grèce et leur apport à la culture hellène ?

La plus vieille communauté juive d’Europe est présente sur le territoire depuis la période d’Alexandre le Grand. À travers les siècles, elle va tenter de s’intégrer et de s’adapter aux nombreux envahisseurs : Romains, Byzantins, Vénitiens, Ottomans, Français, Anglais, Italiens ou Allemands. Les Romaniotes, nom donné aux premiers Juifs de Grèce, les Ashkénazes d’Europe de l’Est qui fuient les massacres perpétrés par les croisés entre le XIème et le XIIIème siècle, ainsi que les Séfarades de la péninsule ibérique chassés par Isabelle la Catholique, vont former un judaïsme grec pluriel et dynamique. La diversité religieuse, culturelle, intellectuelle va permettre à certaines villes comme Thessalonique, appelée par les Turcs Selanik, de connaître la prospérité. Malgré un antijudaïsme (l’Église orthodoxe véhicule l’idée que les Juifs ont trahi et assassiné Jésus) et un antisémitisme latents depuis le Moyen-Age, artistes, penseurs, rabbins et hommes d’affaires participent pleinement à la vie du pays.

 

À la veille de la Seconde Guerre mondiale, environ 75.000 Juifs vivent en Grèce sur un pays de plus de 7 millions d’habitants. 54.000 sont à Thessalonique, surnommée la « Jérusalem des Balkans ». La Shoah vient effacer plusieurs siècles d’histoire. Synagogues, cimetières et écoles disparaissent. Entre 1941 et 1944, les Juifs subissent spoliations, humiliations et déportations vers les camps de la mort. 60.000 à 67.000 personnes (les chiffres font encore l’objet de débats parmi les historiens) seront exterminés, soit près de 90% de la communauté juive. Proportionnellement à la population, c’est le chiffre le plus élevé d’Europe après la Pologne et la Lituanie. Environ 10.000 rescapés des camps ou cachés dans tout le pays tentent de reprendre une vie normale. Mais c’est presque impossible. Le pays, traumatisé par l’occupation, se déchire dans une guerre civile qui dure jusqu’en 1949. Puis, l’antisémitisme n’a toujours pas disparu. Nombreux sont ceux qui vont partir vers l’Europe de l’Ouest, les États-Unis et surtout le futur État d’Israël. Aujourd’hui, sur 11 millions de Grecs il n’existe plus que 5. 000 Juifs.

75 ans après la guerre, le pays, secoué par dix ans de crise économique sans précédent, commence à faire face à son passé. Le réveil mémoriel émerge progressivement.

• Des témoins

Des 60.000 à 67.000 Juifs déportés de Grèce, environ 2.000 sont revenus des camps de la mort. Quelques décennies après la Shoah, certains vont entreprendre une lourde tâche : mettre par écrit leur vécu. Parmi eux Shlomo Venezia, déporté de Thessalonique, qui publie en 2007 Sonderkommando – Dans l’enfer des chambres à gaz (Albin Michel).

Un an après, le livre est également traduit en grec. Un autre rescapé salonicien est le judéo-espagnol Jacques Stroumsa, connu sous le nom de « violoniste d’Auschwitz ». Il publie en 1997 en grec Διάλεξα τη ζωή…Από τη Θεσσαλονίκη στο Άουσβιτς (« Dialexa tin zoi…Apo tin Thessaloniki sto Aousvits » ; Traduction : J’ai choisi la vie…De Thessalonique à Auschwitz). En 1998, le livre paraît en langue française avec une préface de Beate Klarsfeld. Le titre est désormais Tu choisiras la vie : violoniste à Auschwitz (Cerf). C’est le père Patrick Desbois qui lui a conseillé ce nouveau titre, inspiré de la Bible, afin de mettre en avant une sorte de mission divine. Ce prêtre est l’un des acteurs les plus importants du dialogue entre l’Église catholique et le Judaïsme. Il est président de Yahad In-Unum, association qui parcourt l’Europe de l’Est afin de mettre en lumière les crimes des Einsatzgruppen (« groupes d’intervention » chargés de fusiller les Juifs dans les forêts).

Jacques Stroumsa décrit sa déportation à Birkenau le 29 avril 1943: « Ma famille et moi-même avons fait partie du convoi numéro 16, composé de 2500 personnes au départ [Le train arrivera 10 jours après]. Sur ce total, 568 hommes et 247 femmes ont reçu un numéro de tatouage, soit 215 personnes au total. Les autres, soit 1685 personnes, ont disparu dès l’arrivée (chambre à gaz et crématorium)».

Sa femme Nora, enceinte de huit mois, ainsi que le reste de sa famille ne sont pas sélectionnés pour le travail. Il ne les reverra plus jamais, sauf sa petite sœur Bella. À Auschwitz, il porte dans sa peau le numéro 121.097. Le soir de son arrivée dans le camp, le Blockältester (responsable du Block, c’est-à-dire du baraquement) réunit les internés dont il a la charge : « Quand nous fûmes réunis autour de lui, il nous demanda : Y a-t-il parmi vous des « Häftlinge » (prisonniers) qui savent bien jouer de la musique ? Cette question, formulée brutalement, nous surprit un peu : après tout ce qu’on avait déjà enduré depuis notre arrivée, il fallait encore savoir jouer d’un instrument musical ! Personne ne dit rien ; mais mes nombreux camarades qui me connaissaient de Salonique se tournèrent instinctivement vers moi pour me désigner. « Puédé séré és buéno para todos » (C’est peut-être bien pour nous tous »). Devant cette pression amicale, je fis un pas en avant en disant, en allemand : « Je joue du violon, mais ce n’est pas ma profession »… Effectivement, quelques minutes plus tard, le « Stubedienst » (l’assistant du chef de bloc) me mit dans les mains un violon et un archet. Je demande naïvement : « Que voulez-vous entendre ? Mozart, Beethoven, Haydn ? Concerto, sonates ? – Ce que tu veux », me dit-il… j’ai commencé à jouer, pendant une vingtaine de minutes… Nous étions tous brisés d’émotion. Chacun de nous se rappelait sa vie d’homme libre à Salonique…C’est ainsi que, durant tout un mois, j’ai exercé les fonctions de violon solo à l’orchestre de Birkenau».

Engagé donc comme premier violon à Auschwitz, il raconte en quoi consiste son « travail » : « Après l’appel matinal, qui souvent durait une, deux heures ou plus, et pendant lequel le froid ou la pluie fine qui tombait nous faisait claquer des dents, chaque « Kommando » s’organisait pour être prêt à partir pour le travail. Nous, les musiciens de l’orchestre, devions courir à notre baraque, prendre nos instruments et aller vite sur l’estrade située devant la sortie principale du camp. Dès que le coup de sifflet retentissait, l’orchestre, sous la baguette du chef, se mettait à jouer, pendant que le défilé des prisonniers-esclaves commençait ».

Il restera dans le plus grand camp d’extermination pendant presque deux ans. Le 18 janvier 1945, il subit les marches de la mort. Jacques est libéré au camp de concentration de Mauthausen le 8 mai 1945. Après la guerre, il passe quelques années de sa vie en France, se remarie puis s’installe en Israël en 1967. Il décède en 2010. Le compositeur et interprète Leonard Cohen s’est inspiré de son histoire pour écrire en 1984 la chanson « Dance me to the end of love ».


"L’héritage juif de Salonique" de Cordula Echterhoff
Auteur : Cordula Echterhoff
Chargé(e) de programme :
Barbara Brückner, WDR
Allemagne, 2019, 14 min
Disponible du 05/12/2019 au 06/06/2023

Michèle Kahn, Le rabbin de Salonique. Editions du Rocher. 560 pages. 19,90 €. ISBN : 978-2-268-07032-2

 

Cet article a été publié dans le n° 633 de février 2011 de L'Arche et sur ce blog le 26 février 2011, puis le :

- 26 décembre 2012 alors que 668 pierres tombales en marbre de Juifs de Salonique, détruites par les Nazis, ont été découvertes à Thessalonique (Grèce), les 18 mars et 19 août 2013, et le 1er décembre 2013 ;

- 1er décembre 2013.

 

[Source : www.veroniquechemla.info]