Mostrar mensagens com a etiqueta Gaŀlicismes. Mostrar todas as mensagens
Mostrar mensagens com a etiqueta Gaŀlicismes. Mostrar todas as mensagens

sábado, 7 de janeiro de 2023

A língua portuguesa no mundo - XCI: do abuso do inglês ao desdém pelo português

É crescente e abusiva a invasão da terminologia inglesa, incluindo a versão norte-americana, no nosso país.

Escrito por Joaquim Miguel de Morgado Patrício

O ser saudavelmente poliglota ou o uso de palavras ou frases estrangeiras no dia a dia, por necessidade ou por graça, não justifica o desdém pela nossa língua materna.

Além da omissão das autoridades em matéria linguística não terem por bem criar adaptações ao nosso idioma, há cada vez mais expressões portuguesas que são substituídas aleatoriamente por termos ingleses: ”chavões” por “soundbites”, “parceiro, sócio” por “partner”, “baixo custo” por “low cost”, “opinião, comentário, retorno” por “feedback”, “vistos dourados” por “vistos gold”, “mistura” por “mix”, “classificação” por “ranking”, “descarregar” por “download”, “em linha” por “on line”, “pausa para café” por “coffee break”, “clube, equipa” por “team”, “sítio” por “site”, “reunião” por “meeting”, “cartão presente” por “gift card”, “marca registada” por “trademark”, “tanto faz” por “whatever”, “exibir, exibição” por “show off”, “gerente” por “maneger”, “chefe ou diretor executivo” por “CEO”, “lugares, empregos para amigos” por “jobs for the boys”, “esboço” por “sketch”, “alvo, objetivo” por “target”, “boletim informativo” por “newsletter”,  “gosto” por “like”, “patrocinadores” por “sponcers”, “desempenho” por “performance”, “jogador” por “player”, “formadores de opinião” por “opinion makers”, “tempo” por “timing”, “treinador ou instrutor pessoal” por “personal trainer”, “leve” por “light”, “limpo” por “clean”, “adeus” por “bye, bye”, “estojo, equipamento” por “kit”, …

A que acresce o abuso em programas e concursos televisivos, como o Big Piture, Big Brother, Cook off, Got Talent Portugal e The Voice Portugal.

Compreensível que se usem anglicismos, galicismos, etc, dificilmente traduzíveis, dada a sua especificidade, mas daí a uma permanente adulteração e corrupção do nosso idioma por desdém, ignorância ou provincianismo, não faz sentido.

O que é mais censurável dado que, algumas pretensas ou autoproclamadas “elites” tidas como patriotas, puristas e acérrimas defensoras da nossa ortografia e idioma, nada dizem ou fazem para contrariar ou excluir esta progressiva invasão do vírus do anglicismo, ao mesmo tempo que, em contrapartida são, tantas vezes, obsessivas em defender e escrever na antiga ortografia, que também é consequência de uma gradual evolução ortográfica e lexicográfica, incluindo vários acordos anteriormente assinados (confronte-se a imprensa do século XIX, XX e atual).

 

[Fonte: e-cultura.blogs.sapo.pt]

domingo, 27 de fevereiro de 2022

‘Dictionnaire Nord Catalan / Diccionari nord-català’, de Christian Camps i Renat Botet

 

Escrit per Joana Serra

eiminada, enfalga, guinyar, hò, llapina, rufa, xipotejar...

Què volen dir aqueixos mots? Si ho voleu saber, consulteu el Dictionnaire Nord Catalan / Diccionari nord-català de Christian Camps (professor emèrit de llengua, cultura i civilització catalanes a la Universitat de Montpeller) i Renat Botet (professor de català i castellà a diversos instituts, i molt actiu en el món cultural al Vallespir).

Es tracta d'un diccionari de la llengua catalana tal com es parla a la part més septentrional del nostre país, també anomenada Catalunya Nord. Una llengua viva que ha mantingut les seves especificitats i ha anat evolucionant al llarg del temps. És l'observació d'aquesta evolució, l'inventari d'aquesta llengua catalana tal com es parla aquí al nord i avui, el que trobarem en aquest Diccionari. Una llengua a part, certament, però una llengua compartida, que cal posar endavant i que no cal perdre.

El diccionari es divideix en dues parts. En la primera trobareu per a cada paraula rossellonesa, la traducció francesa que s'il·lustra amb exemples de la literatura o d'investigacions, i la seva versió en català normatiu. En la segona part, el diccionari francès/nord-català enumera totes les paraules registrades en la primera part.

                                               Trabucaires (2013)

Renat Botet, mort el 2012, no va poder veure l'edició d'aquesta publicació de la qual ell era molt orgullós. Ja havia publicat Vocabulari rossellonès (1997)

Renat Botet, mort el 2012, no va poder veure l'edició d'aquesta publicació de la qual ell era molt orgullós. Ja havia publicat Vocabulari rossellonès (1997) i quan aquest es va exhaurir, el volia reeditar tal qual. Després però de discutir-ne amb Christian Camps, que serà coautor del diccionari, van convenir que era més adequat ampliar i enriquir la recerca de mots perquè esdevingui una obra de referència. Aprofitaran aquesta nova edició ampliada per afegir-hi més mots del nostre quotidià i de les nostres obres literàries, encara que alguns marcats com a gal·licismes. També hi inclouran les enquestes realitzades per Camps el 1985 fetes als pescaires de Cotlliure, Sant Cebrià i el Barcarés.

Afegirem que els autors han respectat la grafia de certs autors, encara que això no hagi agradat a tots els lingüistes.

Cal destacar la tria feta per l'editor del terme «nord-català». Evidentment aquest terme inclou el català septentrional o rossellonès que és, com ha escrit Joan Veny, un dialecte constitutiu del català parlat al Rosselló, al Conflent, al Vallespir i al Capcir.

L'escriptor nord-català Joan-Daniel Beszonoff deia de Botet, en un article publicat el 2012 després de la seua mort «Era un home deliciós, amb un sentit de l'humor molt pagès i una erudició universitària.»

eiminada: mesura agrària que varia segons les regions, 60 àrees al Rosselló, 64 al Vallespir, corresponent a una superfície de terra que hom podia sembrar amb una emina de gra.

eiminada: mesura agrària que varia segons les regions, 60 àrees al Rosselló, 64 al Vallespir, corresponent a una superfície de terra que hom podia sembrar amb una emina de gra.

enfalga: alfàbrega
guinyar: fer l'ullet
hò: sí
llapina: conilla
rufa: arruga
xipotejar: xafardejar

 

[Font: www.laveudelsllibres.cat]

terça-feira, 20 de julho de 2021

Emilia Pardo Bazán, gastrónoma

 Imaxe dunha comida na casa madrileña que Emilia Pardo Bazán tiña no número 1 da antiga rúa Ancha de San Bernardo e que herdara  do seu pai, José Pardo Bazán. Trasladáronse a Madrid cando este foi elixido deputado en Cortes. Dona Emilia aparece na foto sentada á esquerda.                                        Imaxe dunha comida na casa madrileña que Emilia Pardo Bazán tiña no número 1 da antiga rúa Ancha de San Bernardo e que herdara do seu pai,                                José Pardo Bazán. Trasladáronse a Madrid cando este foi elixido deputado     en Cortes. Dona Emilia aparece na foto sentada á esquerda.

Escrito por MATILDE FELPETO LAGOA

Emilia Pardo Bazán, a escritora máis importante do naturalismo español, escribiu sobre moitos e variados temas que lle apaixonaban, e un deles é a cociña. Na súa obra literaria abundan as referencias ás gastronomías galega, española e europea, tanto nas súas novelas como nas súas crónicas de viaxe.

O seu interese pola gastronomía móstrase, sobre todo, en dous libros: A cociña española antiga, publicado en 1913, e A cociña española moderna, en 1917. Ambos os libros forman parte dunha colección creada pola escritora A biblioteca da muller. O seu propósito era contribuír á liberación e o desenvolvemento intelectual da muller, pór de manifesto o problema feminista que se debatía no estranxeiro, publicando en castelán obras de tema sociolóxico, pedagóxico e histórico que se lían noutros países europeos.

Foi un proxecto inconcluso. Publicou once tomos de temas variados: relixioso, pedagóxico, sociolóxico, histórico, literario. Os últimos dous tomos son os libros de cociña. No prólogo da cociña española antiga explica cales eran as súas intencións ao crear esa colección e tamén as razóns que a levaron a publicar estes dous libros. En primeiro lugar, pretendía enriquecer a biblioteca con obras de economía doméstica, e en segundo lugar o seu desexo de ter encadernadas e manexables varias receitas antigas por coñecelas desde a súa nenez e ser da súa familia como de tradición.

Este prólogo que encabeza o primeiro libro é un variado aperitivo que non ten desperdicio. Fai unha defensa da cociña tradicional-rexional e insiste na necesidade de protexela para conservala porque forma parte do patrimonio cultural dos pobos. Seguen 583 receitas agrupadas en apartados segundo o ingrediente principal, empezando polos caldos e sopas e finalizando coas sobremesas. As receitas pertencen á gastronomía de todas as vilas de España e un pequeno número á americana, sobre todo da cociña cubana.

Recolle todo tipo de receitas, algunhas sinxelas como o caldo galego, faragullas, sopas de allo e destas, variadas versións desde as dunha cociña humilde ata a máis opulenta. Outras son máis sofisticadas, propias dunha cociña burguesa como lombo de porco fresco ás Torres de Meirás, pescada rechea, perdices con recoiro.

Na redacción da maioría das receitas non precisa a cantidade nin o peso exacto dos ingredientes, excepto nas das sobremesas. Explica a forma de elaborar cada unha deles dun xeito amena, mesturando coa descrición comentarios sobre os ingredientes, narracións de historias ou, ás veces, chascarrillos que lle lembran ou suxiren as receitas, sempre con intención didáctica.

Hai continuas referencias literarias, sobre todo ao Quixote. Se a súa obra literaria está trufada con Gastronomía, a gastronómica estao con Literatura. A súa paixón pola arte e a súa formación enciclopédica condimentan a narración. A orixinalidade, a riqueza do léxico, os seus comentarios lingüísticos sobre os significados dalgunhas palabras ou sobre o uso, segundo ela, inútil, de galicismos converten esta obra en algo máis que un recetario de cociña. É un gusto ler as receitas aínda que non se pretenda cociñalas.

As receitas da súa nai

Nalgunhas das receitas indica a fonte ou procedencia da mesma. As citas máis frecuentes son: a súa nai, a condesa viúva de Pardo Bazán; Martínez Montiño, cociñeiro de Felipe II; contemporáneos e amigos como Ignacio Doménech, Melquíades Brizuela, Anxo Muro, Manuel María Puga e Parga Picado, Elena Español e tamén Benito Pérez Galdós, entre outros.

No índice da obra advirte que as receitas probadas levan por sinal un asterisco. Chama a atención o feito de que, entre case seiscentas, só sete son receitas de sobremesas e ningunha delas está marcada con asterisco. ¿Será que a diabetes que padecía impedíalle probar estas delicias? ¿Ou será que certamente se reservaba para publicar un libro só de sobremesas?

O segundo tomo, A cociña española moderna, foi un libro moi vendido na súa época. Nas súas 539 receitas segue a mesma estrutura e estilo narrativo da obra anterior. No prólogo do primeiro tomo, a autora espera que neste segundo se atope algunha demostración de como os guisos franceses poden adaptarse á nosa índole. Era un momento en que a cociña francesa imperaba nas mesas da burguesía e dos restaurantes españois.

Sen tempo para guisar

«Sempre andei en guisar, e ata lle teño afección a estes quefaceres e sinto non ter tempo para practicalos. Non son doutora na arte de Muro, Dumas, Rossini, Brillat-Savarin e Picado, pero xamais vin incompatibilidade entre el e as letras». Así escribía nunha carta ao entón director de La Voz de Galicia en 1913.

Coa publicación destes libros de culinaria segue a senda doutros escritores que sen ser profesionais da cociña poñen a pluma ao seu servizo. Coetáneos e amigos da escritora, o xornalista Anxo Muro, autor do practicón, entre outras obras; o avogado coruñés Manuel María Puga e Parga, ao que a escritora prologou a súa obra culinaria máis importante, A cociña práctica (1905). O novelista e diplomático Juan Valera, en principio amigo e admirador de dona Emilia, púxose a mal con ela pola súa pretensión de acceder á Real Academia Española, temía que unha muller tan intelixente ocupase unha letra da douta institución. Tamén Valera tiña afección pola gastronomía, e á da súa terra, Córdoba, dedicou varios escritos.

Polígrafa, políglota, cultísima, viaxeira, curiosa, orixinal, valente, independente, libre, feminista… non foi admitida como membro da Real Academia, a pesar do seu dominio da lingua e o variadísimo e preciso léxico que manexa en toda a súa obra.

Mostrouse contraditoria nalgunhas formulacións e manifestacións sobre diferentes temas, por exemplo na súa relación de amor/odio co francés, en temas políticos, conservadora e progresista á vez ou na súa conciencia de clase. Pero esa contradición non pode ser xulgada cos ollos e a mentalidade dun mundo cen anos despois da súa morte. Do mesmo xeito, os adxectivos que se lle dedican no parágrafo anterior adquiren outra dimensión analizándoos no século XXI, porque Emilia Pardo Bazán foi unha adiantada ao seu tempo.

 

Matilde Felpeto Lagoa (Cervás, Ares, 1947), profesora xubilada de Lingua e Literatura Españolas, é escritora gastronómica e Premio Nacional de Xornalismo Gastronómico Álvaro Cunqueiro nos anos 2010 e 2017

 

[Fonte: www.lavozdegalicia.es]

segunda-feira, 21 de setembro de 2020

Epicentro subterráneo

Desde las noticias sobre terremotos, la palabra pasó a las informaciones sobre la epidemia, y de ahí al abuso 

Unos trabajadores caminan frente a una construcción el 16 de septiembre de 2020 en Wuhan (Hubei).

Escrito por ÁLEX GRIJELMO

Algunas palabras saltan como pulgas de periódico en periódico, de micrófono en micrófono. Hace años, los verbos “tumbar” o “apostar” aparecían cada dos por tres. Ahora los ha sustituido a la cabeza de lugares comunes su compañero “arrancar”, y ya todo arranca (menos los coches, que se ponen en marcha). Se puede reseñar asimismo el inconmensurable éxito de la locución “a día de hoy”, muletilla y aparente galicismo (aujourd’hui: “hoy” en francés) que quizás se exige como requisito en los exámenes de ingreso para diputado. No diga “hoy”, o “hasta ahora”, diga “a día de hoy”.

El sustantivo “epicentro” ha venido a sumarse a la retahíla de palabras insistentes. El elemento griego epi significa “sobre” o “encima de”: “epidermis” (sobre la piel), “epitafio” (sobre la tumba)… y “epidemia” (la enfermedad que cae sobre un pueblo).

En la terminología de los terremotos, “epicentro” señala el lugar que se halla sobre el punto donde se desató el movimiento telúrico bajo la corteza terrestre. Así, Tulaguillas puede ser un epicentro si debajo de esa localidad se produjo la activación del seísmo.

Desde las noticias sobre terremotos, “epicentro” pasó a las informaciones sobre otro tipo de catástrofe: la covid-19. Así, un país o una ciudad se convierten en “el epicentro de la pandemia”, aunque esas desgraciadas comunidades humanas no hayan expandido la onda del virus y se tratase más bien de poblaciones que la recibían desde otro sitio. Pero bueno, aceptemos que esta figura retórica ofrece un valor expresivo para dar a entender que el virus se concentró en un punto determinado.

Y de estos usos han venido los abusos, ya menos originales. Por ejemplo, se ha llegado a señalar en distintos medios que el excomisario Villarejo era “el epicentro de la trama” que pretendía hacerse con las pruebas de Bárcenas contra el PP. Se supone entonces que tal red de corrupción se hallaba por debajo de algún sitio en el que residía Villarejo.

Ese epicentro, no obstante, va cambiando de lugar en función del medio. Unos lo residencian en Villarejo, mientras que otros se lo adjudican a la Comisaría General de Información. Y no falta el periódico que se lo aplica al Grupo Cenyt, “sociedad situada en el epicentro de la veintena de piezas del caso Tándem” (macrocausa general del asunto). Por si fuera poco, el montaje de Villarejo “ha explotado en el epicentro del Mercado Alternativo Bursátil”, al haber sido investigada la empresa La Finca Global Assets. Se trata, pues, de un epicentro móvil, como el del virus.

Pero la onda expansiva de esta palabra alcanza otros territorios. Así, Fuerteventura es el epicentro de los bulos que vinculan inmigración y coronavirus; Oviedo será el epicentro del Xacobeo en Asturias; el complejo de Canalejas es el nuevo epicentro del lujo en Madrid; se abre Gallery Weekend, “el epicentro del arte contemporáneo”, y en una radio hablan del metro como “epicentro de los contagios”; es decir, un paradójico epicentro subterráneo que, si acaso, sería más bien un hipocentro.

Así, la humilde palabra “centro” se está quedando inservible. Hoy en día, ser el centro de algo carece ya de interés. O se es epicentro o no se es nada.

Por ese camino, algunos partidos intentarán representar al epicentro político; y pronto nos atenderán en el epicentro de salud, compraremos en el epicentro comercial y Benzema rematará de cabeza un epicentro. A ver cómo hacemos para que nada de esto nos desepicentre de lo que significa epicentro.


[Foto: GETTY IMAGES – fuente: www.elpais.com]

segunda-feira, 25 de março de 2019

Ces personnages de l’histoire de France qui ne parlaient pas français

Même les cinéastes, qui soignent tant les costumes, semblent s'en désintéresser. Pourtant, la langue parlée par quelques grands acteurs de l'histoire a laissé des traces profondes. 

Loin de parler le français standard comme semble l'indiquer le cinéma, le roi Henri IV avait un accent gascon à couper au couteau.  
Frans Pourbus le Jeune via Wikimedia Commons

Écrit par Frédéric Pennel 

Dans le film La Reine Margot, de Patrice Chéreau, Daniel Auteuil interprète un Henri de Navarre parlant un français standard. Le futur Henri IV (1553-1610) avait pourtant un accent gascon à couper au couteau. Son français était mêlé à tant de gasconnismes que certaines élégantes de la Cour, écœurées, partirent abriter leurs échanges sophistiqués dans des salons. Il en est de même pour Napoléon (1769-1821), qui n'a appris le français que lors de son arrivée sur le continent à l'âge de 9 ans, et qui n'a jamais pu se départir de ses corsismes. Mais où est passé son accent dans les reconstitutions? La fresque télévisuelle dédiée à l'empereur, interprété par Christian Clavier, a complètement zappé cette dimension sonore. 

Dans la galerie de personnages de l'histoire de France, certains des plus éminents ne savaient ni parler français, ni même un protofrançais. Si les langues font les hommes, certains hommes font aussi les langues. En s'intéressant à celles parlées par les acteurs de notre histoire, c'est le fil d'Ariane du français que l'on tire. 

Ces rois des Francs qui ne parlaient pas français 

Bien souvent, on débute l'histoire de France avec Vercingétorix (mort en -46 avant J.-C.). La grande figure de la révolte gauloise face aux Romains n'aurait cependant pas compris un traître mot du français contemporain. Aujourd'hui, les propos d'Astérix sont intelligibles pour César. Mais il y a 2000 ans, le général romain devait se faire accompagner d'un interprète en celte, la langue répandue en Gaule, des rives de la Méditerranée jusque dans les îles britanniques. Un parler mal connu car les druides renâclaient à déposer leurs mots à l'écrit. Face au latin triomphant, ce celte a disparu de Gaule en quelques générations –même s'il se réimplantera plus tard en Bretagne. Seuls «ifs», «alouette» et une grosse centaine d'autres mots dérivés du celte auraient survécu dans notre français. 

Quand les Francs, de culture germanique, arrivent en Gaule des siècles plus tard, ils découvrent une population gallo-romaine qui s'exprime en un «latin de cuisine». Et quel héritage! Infiniment moins nombreux que les autochtones, ils légueront pourtant leur nom à la future France, mais aussi à une langue parlée aujourd'hui par 300 millions de personnes dans le monde. À l'origine, ils parlaient le francique. Et clairement, ça ne sonnait pas comme du français. Pour s'en donner une idée, rappelons que leur roi le plus célèbre, Clovis (466-511), s'appelait en réalité Chlodowig. Pendant cinq siècles, même s'ils maîtrisaient le latin, la langue de ces rois francs restait germanique. 

Gravure de Stefano della Bella (1644) | The Metropolitan Museum of Art via Picryl

Il en est ainsi de Charlemagne (74?-814), poids lourd de l'histoire européenne. La France et l'Allemagne s'en réclament toutes deux. Mais culturellement, ce serait plutôt du côté allemand que pencherait l'empereur. C'est d'ailleurs à Aix-la-Chapelle qu'il établit son palais. Et surtout, sa langue maternelle était le tudesque, un idiome germanique qui se maintiendra à la cour des Carolingiens, même après l'éclatement de l'empire (843). Ce long passage germanique a influencé le français dans sa prononciation et l'a enrichi de 500 mots encore très usités (de «framboise» à «guerre»), faisant de la langue française la plus germanisée des langues romanes. Le peuple parlait en effet le roman, un dérivé du latin éclaté en d'innombrables dialectes. 

L'un d'eux, le parler de Paris, n'avait aucune prédisposition particulière pour servir de valeur étalon au futur français. Mais en 987, les barons du royaume ceignirent la tête d'Hugues Capet, comte de Paris, de la couronne de roi des Francs. Ils ne soupçonnaient pas qu'ils arrimaient ainsi le futur français à la confluence de la Seine et de la Marne. Le nouveau roi ne parlait pas tudesque et s'exprimait dans le roman parisien. C'est ainsi que l'ancien français parvint enfin sur le trône. Certes, face aux puissants du Sud, les ducs d'Aquitaine ou les comtes de Toulouse, Hugues n'était qu'un fragile roitelet. Mais ses successeurs deviendront les imposants rois de France. Et c'est leur idiome qui servira de creuset au français. Un creuset dans lequel, au fil des siècles, les autres régionalismes verseront leurs mots, du «balai» breton à l'«auberge» provençale. 

La langue de Guillaume conquiert l'Angleterre 

Le dialecte normand était proche de celui de Paris. Quand Guillaume le Conquérant envahit l'Angleterre (1066), un pays profondément germanique, il plaça sa langue continentale à son sommet. Une langue qui prit racine. Et pendant trois siècles, toute l'élite anglaise parlait l'anglo-normand, une version du français qui n'avait rien d'anglais. Les premières légendes du Roi Arthur furent écrites, le plus souvent, en anglo-normand. Idem pour la Chanson de Roland. C'est un comble, mais l'Angleterre devenait un des foyers les plus flamboyants de la littérature française du Moyen Âge. N'en déplaise à Sean Connery, le roi Richard Cœur de Lion (1157-1199) aurait été bien incapable de s'exprimer avec Robin des Bois: il ne parlait pas un mot d'anglais. Son royaume vivait dans une diglossie totale, avec d'un côté l'illustre langue romane des puissants et de l'autre le patois germanique des masses. 

C'est la rivalité franco-anglaise, exacerbée par la guerre de Cent Ans, qui poussa les souverains anglais à réinvestir l'anglais de leur peuple. En 1399, monta sur le trône le premier roi depuis longtemps à disposer de l'anglais pour langue maternelle. Mais l'aura du français à la cour demeurera considérable les siècles suivants. Sous les Tudors, Henri VIII (1491-1547) entretenait en français une correspondance passionnée avec Anne Boleyn pour la séduire –même si cela ne transparaît guère dans Deux sœurs pour un roi. Sous le règne de sa fille, Élisabeth, les courtisans entremêlaient français et anglais, comme on peut subrepticement le constater dans Marie Stuart, Reine d'Écosse, actuellement en salles. 




Et ce n'est qu'au XVIIIe siècle que le vocabulaire judiciaire bascule en anglais. Ces anciennes interférences avec le français sont visibles au premier coup d'œil pour un francophone contemporain. La langue de Shakespeare est aujourd'hui truffée de gallicismes. Jusqu'aux deux tiers du lexique, selon la linguiste Henriette Walter, dont de nombreux faux amis qui piègent tant d'élèves français. Les journalistes Jean-Benoît Nadeau et Julie Barlow vont jusqu'à écrire que «le français est le latin de l'anglais». 

Même s'il s'exportait outre-Manche auprès des élites, le français restait parlé par une petite minorité de Français et de Françaises. Plutôt des citadines et des habitantes des provinces proches de Paris. Et il s'en est fallu de peu pour que Jeanne d'Arc (1412-1431) ne parlât pas français. Son village, Domrémy, était traversé par un ruisseau qui le divisait en deux. Côté ouest, on parlait le dialecte champenois, proche de celui de Paris; côté est, c'était le barrois, un idiome germanisant. Coup de chance, la Pucelle est née à l'ouest et s'est fait comprendre du dauphin qu'elle a fait sacrer Charles VII. Elle conservait un fort accent, comme l'illustrent les erreurs de transcription du greffier lors de son procès. Il orthographiait son nom «Tarc». Le film Jeanne la Pucelle, avec Sandrine Bonnaire, n'en laisse rien paraître. Sans parler de la Jeanne d'Arc de Luc Besson où Milla Jovovich parle… anglais! 

Et le français supplanta le latin 

Au Moyen Âge succède la Renaissance. François 1er, roi qu'on se représente comme éminemment lettré, a certes encouragé les artistes et humanistes de son temps. En revanche, il semble qu'il ne fut pas aussi cultivé que la légende l'a véhiculé. Il lit peu. Et il est piètre latiniste, une langue qui n'avait pas encore dit son dernier mot. Prestigieuse, elle demeurait bien vivante pour les juristes et tout esprit érudit de ce temps. Le linguiste Claude Hagège explique que «si le monarque parle à peu près la même langue que les masses, son entourage reste essentiellement latinophone». C'est dans ce contexte qu'il signe l'ordonnance de Villers-Cotterêts en 1539, qui énonce que les actes juridiques et notariés (contrats de mariage, etc.) doivent être écrits en «langage maternelle francoys, et non autrement». Cette volonté de «délatinisation» était dans l'air du temps et Martin Luther appelait au même moment à traduire la Bible latine en langues vernaculaires. Mais on imagine que le roi n'était pas mécontent de s'en débarrasser. 

Perdant du terrain, le latin se recroquevilla sur son dernier pré carré: la diplomatie. Une position parfaite pour une langue neutre. Mais l'Europe se délatinisait et même ses élites en perdaient leur latin. Pour le compte de Louis XIV, le maréchal de Villars devait négocier en 1714 le traité de Rastatt avec les Habsbourg. Mais son niveau dans la langue de Cicéron était trop médiocre pour qu'il remplisse cette tâche. Pour accommoder Villars, on consentit à le rédiger uniquement en français –une première–, mais une clause précisait que c'était à titre exceptionnel. Cette exception fera pourtant jurisprudence. Le français entamait une longue carrière diplomatique. Par la suite, tous les traités furent rédigés dans cette langue. Que la France gagne ou non la guerre. Qu'elle fasse ou non partie des belligérants. 

Son «règne» international prit fin il y a pile un siècle. Signé en 1919, le traité de Versailles fut certes écrit en français, mais également en anglais. Une relégation d'autant plus surprenante que la France, au premier rang des alliés, était auréolée du prestige de la victoire. Pour comprendre, il faut aussi fouiller l'histoire anecdotique. Il semble que le président américain Wilson n'était pas très à l'aise en français. Au contraire, Georges Clemenceau avait été marié à une Américaine et parlait parfaitement anglais. Pour faire avaler cette couleuvre, le Tigre arguera que l'anglais «ce n'est jamais que du français mal prononcé». Un bon mot qui masquait mal une autre réalité, plus géostratégique: celle de l'ascension américaine. On connaît la suite... 



[Source : www.slate.fr]

segunda-feira, 11 de fevereiro de 2019

Como dicilo? Gorxa



Por HENRIQUE HARGUINDEY 


Tan instalada está entre nós a palabra, que a maioría das persoas se sorprende ao saber que é de orixe francesa. Pois si: gorxa ‘garganta’ procede do francés gorge, de onde pasou a outras linguas románicas como o catalán e o galegoportugués ou o español (que aínda a conserva en derivados como gorjeo ‘rechouchío’). En galego prendeu ben e ancorouse na fala até hoxe. Non por iso é menos galega a palabra garganta, documentada xa na nosa escrita medieval en tanto que gorja apareceu en portugués só no século XVI.
A gorxa ou garganta é a parte anterior do pescozo oposta á columna vertebral, aínda que tamén nos poidamos referir coa palabra á parte interna, particularmente á farinxe e á larinxe. Debemos lembrar que os alimentos e o aire da respiración pasan pola nosa boca á farinxe, e, despois —abrindo ou pechando a canle—a epiglote envía o aire para os pulmóns pola larinxe e a tráquea e os alimentos e bebidas ao estómago polo esófago.
No galego popular é moi frecuente utilizar a denominación en plural, as gorxas (por exemplo, Colleuno polas gorxas e case o afoga), o que concorda co feito de os dous últimos condutos que acabamos de sinalar —a tráquea e o esófago— recibiren denominacións populares moi expresivas: gorxa do aire, gorxa do alento ou gorxa do vento a tráquea, e mais gorxa da comida o esófago. E, cando, por un mal reflexo da epiglote, a comida ou o líquido colle unha canle equivocada, sentimos un afogo que nos fai tusir para non nos esganarmos. E dicimos que foi pola gorxa pequena (sería esta a larinxe), pola outra gorxa, pola gorxa do aire, etc. Por certo, é curiosa a denominación que a gorxa do alento recibe por terras de Ribeira e que me pasa Fidel Vidal: o tubo da risa.
Realmente, cando falamos de gorxa do aire (e variantes) ou de gorxa da comida non estamos empregando unha locución idiomática senón unha denominación co seu significado literal, aínda que de rexistro popular fronte a un rexistro científico (tráquea e mais esófago). Caso diferente é cando algunha das palabras que forman a expresión —ou a expresión toda ela— adquire un significado novo, figurado, metafórico; por exemplo, cando dicimos de alguén que é un cabeza de vento ou cando dicimos que ten pouca cabeza, ou que é unha chaviña louca.
A esas persoas inmaduras, das que dicimos que lles falta unha cocedura ou unha fervura, chamámolas á prudencia, a seren precavidas exhortándoas a gardar das risas para as choras, é dicir, a pensar que non sempre todo vai ser boandanza e que poden vir tempos duros para os que cómpre estar preparados.
Estas advertencias claras, maiormente se se fan cunha certa severidade, podemos denominalas, remitindo a un xogo de cartas, cantar as corenta, e en español existen locucións como llamarle al pan” pan” y al vino “vino”, cantar cuatro verdades, cantar cuatro frescas, etc. Nós, en galego, temos locucións como chamarlle ao gancho “cousa torta” ou cantar/ dicir as do barqueiro.
A locución derradeira ten a súa orixe nun coñecido conto popular protagonizado polo raposo. Ten el que pasar un río e, como non conta cos cartos que o barqueiro lle pide, promete pagar contándolle as tres verdades do barqueiro. Ao comezar a travesía cóntalle a primeira (Hai quen di que o luar é coma o día, pero eu digo que non, porque mellor vese de día), de mediada dille a segunda (A xeada, hai quen di que é coma a auga, pero eu digo que non, porque a xeada come os froitos, e a auga, ao contrario, dáos), e despois de saltar á terra bérralle, bulreiro, a terceira das verdades (Ai, compañeiro, se todos che fan coma min, non che fai falta bulsa para o diñeiro!).
A dura verdade: estás pintando o parvo.
Despidámonos volvendo á alegría e aos rechouchíos da cantiga popular con esta que transcribimos tal e como a recolleu na Limia Xaquín Lourenzo:
Canta tu, gorxa de sílgaro,
que a do melro xa cantou;
o cantar é alegría,
eu sempre a cantar estou.



[Fonte: www.sermosgaliza.gal]

segunda-feira, 24 de dezembro de 2018

Extinción léxica

No léxico da nosa lingua existe un axioma claro: “O que non coincide ou se semella ao castelán tende a desaparecer”. Isto explica por que todo ese enorme vocabulario patrimonial de noso que non ten o seu equivalente en castelán anda en imparábel esmorecemento cara á extinción. O mesmo ocorre coas diferenzas morfosintácticas e fonéticas, abofé.

Por L. C. Carballal
Temos unha enorme cantidade de vocabulario que cada vez utilizamos menos polo simple, e constatábel, feito de que a maior parte da poboación non o comprende, por exemplo (tódolas palabras citadas están admitidas polo dicionario da RAG): acolleito (abeiro, refuxio), adealla (engadido, amecedura; propina), airoa/eiroa (anguía), alfiestra (ollo da agulla), ametencia (aluvión, enchente, riada), anga (asa), balseira (silveiro), baloca (pataca; castaña), barrufeiro (cabalo ruín), biscallo (cría de troita), brume (pus), bullote (castaña), buxeo (carniceiro) –que traballa nunha “cortadoría” (carnizaría)–, cadeixo (polea, roldana), caninea e canzada (*xauría), carnaxe (carnizaría, matanza), carouxo (xeada), carriza (musgo), cercella e gradicela (estrelamar), chouso (terreo valado), chupona (lamprea), cotela (tope en altura), ferralla (chatarra), godalla/godallo e tamén xena/bode (cabra/cabrón), goio (oco), laimo (bo sabor) –e “resaibo” (mao sabor)–, loiada (trola, mentira), ouca (alga), ozca (desfiladeiro, foz), pecheira (pechadura), perfeba (pestana), porraca (charco), recovaxe (grupo numeroso de persoas ou animais), seimeira (fervenza, cadoiro), varelo (póla, rama) etc. Cantos de vostedes, prezados leitores, coñecían todas estas palabras –eu confeso que descoñecía a maioría–?
O mesmo ocorre con formas esenciais da nosa gramática como os pronomes persoais tónicos precedidos da preposición “con” que adoptan formas especiais nas 1P, 2P, 3P e 4P e 5P: comigo, contigo, consigo (forma reflexiva), connosco e convosco. As tres primeiras tamén existentes en castelán (conmigo, contigo e consigo) non corren perigo ningún, mentres que as dúas últimas cada vez se usan menos porque non teñen correspondencia no castelán.
E igualmente os pronomes persoais tónicos de 4P con dúas formas: nós e nosoutras/nosoutros, que o galego distingue segundo haxa un grupo diferenciado dentro dun “nós” xeral ou non, distinción inexistente en castelán que fai que ámbalas formas tendan a se empre
gar hoxe como sinónimas.
Ou o adverbio “u”, que sempre aparece seguido dos artigos determinados: u-la(s)/u-lo(s), ou dos pronomes persoais átonos de 3P: ula(s)/ulo(s), que só se usa pra preguntar en presente onde se atopa algo ou alguén. Cáusame pena ler ou ouvir unha pregunta como: “Onde está o libro?”, no canto de “u-lo libro?”
A semellanza ou coincidencia co castelán explica o éxito de moito vocabulario fronte aos seus sinónimos menos ou nada imitantes, que cando se usan táchanse de diferencialistas, como se a diferenza –co castelán, xaora– fose en si un defecto, así: aduana – alfándega; ancho – largo; andamio – estada; anguía – airoa/eiroa; ano – censo, curso; anzol – amocelo, bica, catueiro;  branco – albeiro, albelo; campá – sino; cara – face, faciana; chama – lapa; chincha/chinche – percebella; delfín – golfiño, arroaz; difícil – custoso; escampar – estear, delampar, amizar; extenso – cumprido; fácil – doado; feo – laido; fronte – testa; garduña – fuíña, gatela, martaraña, rabisaco; gorrión – pardal/pardao; grazas! – beizón!; labio – beizo; lagaña – remela, lepa; mosquito – cínfano, cínife; ortiga – estruga, ortigón; ouriñal – penico, bañado; pestana – perfeba; pipa – cachimba; reiseñor – rousinol; sombreiro – chapeu, pucho; temón/timón – leme; trenza – trinca, cadrelo; ubre – remollo; xastre/xastra – alfaiate; xeneta – rabilongo etc.
Ou preférese a forma máis parecida á castelá entre variantes coa mesma orixe: acá/alá – acó/aló; ademais – amais; angustia – anguria; aprender – deprender; avespa – vespa, avéspora, nespra; baía – badía; baixada – baixeira; bicho – becho; cerrar – zarrar; ciprés – alcipreste; coidado – coido; col – coia, coella; desde – dende; fantasma – pantasma –lembremos que a primeira é masculina e a segunda feminina–; murmurar – marmular; nítido – nidio; nube – nubre –nótese que os termos relacionados son: “nubrar” e “nubro”–; olmo – umeiro; palacio – pazo; romaría – romaxe; uña – unlla; vergonza – vergoña etc.
Aínda que hai tamén sinónimos diferenciados que teñen a sorte de seren preferidos polo galego literario, e por veces recomendados polo dicionario da RAG, fronte aos sinónimos similares ao castelán, polo que resisten mellor a asimilación, ao menos na lingua escrita, como: abrente – aurora; acadar – alcanzar; amosar – mostrar; bágoa – lágrima; bébedo – borracho; cadaleito – ataúde, féretro; crego – cura; luva – guante; meiga – bruxa; mol – brando; ollar – mirar; póla – rama; quedo – quieto; recendo/arrecendo – aroma; sarabia/saraiba – pedrazo, graínzo; sinatura e asinar – firma e firmar; solpor – posta/postura (de sol); trabe – viga etc.
E así mesmo hai variantes coa mesma orixe, onde a forma máis diferente da castelá é a recomendada polo dicionario da RAG, o que lle dá preponderancia no galego estándar: aldraxe – ultraxe; amencer – amañecer; cor – color; curto – corto; dor – dolor; empurrar – empuxar; espertar – despertar; escuma – espuma; ombreiro – ombro; orxo – cebada; parrulo – pato; puír – pulir; quizais – quizabes; roldar – rondar; serpe – serpente; uz – urce etc.
Non obstante, tódolos nosos sinónimos parciais e mailas palabras coa mesma orixe pro con significado diferente que non teñen correspondencia no castelán van tamén cara á desaparición, a pesar de que estean recollidos polo galego estándar. Velaquí uns poucos exemplos:
O castelán non posúe un verbo que defina estritamente o concepto que “algo é bastante pró que se precisa” e emprega o verbo ser + o adxectivo suficiente, tamén válido en galego, malia que no noso idioma contamos co verbo abondar pra expresar exactamente ese concepto. Outros verbos tamén teñen acepcións pra o expresar, tanto en castelán coma en galego: bastar, alcanzar ou chegar, mais só “abondar” o expresa especificamente. Ex.: “O diñeiro recadado abonda prá compra” mellor ca “o diñeiro recadado é suficiente/alcanza/basta/chega para a compra”.
Como sucede coa maioría das linguas occidentais, distinguimos entre o espazo central dun recinto onde se realiza un espectáculo: arena, e o gran ou grans de rocha que cobre gran parte do chan terrestre: area. Portugués: arena e areia; francés: arène e sable; italiano: arena e sabbia; inglés: arena, ring e sand etc. Mais como o castelán usa a mesma palabra prós dous conceptos, non é infrecuente atopar textos coa segunda verba no lugar da primeira. Ex.: “Mancouse coa area que había na arena”.
As palabras beiramar e mariña denominan a “zona ou territorio próximo ao mar”, porén o castelán prefire pró mesmo concepto os seus sinónimos “costa (marina/del mar)” e “litoral (marino/del mar)”, así que son estas palabras, tamén galegas (costa (mariña/do mar) e litoral (mariño/do mar)), as máis usadas en detrimento das dúas primeiras, aínda que a segunda tamén sexa aceptada polo dicionario da RAE (marina). Ex.: “Pasarei as vacacións na beiramar” mellor ca “pasarei as vacacións na costa (do mar)” e “É tempo característico da mariña” mellor ca “é tempo característico do litoral (mariño)”.
A consideración ou confianza de ten algo ou alguén pola súa boa calidade é creto ou crédito, mais só nesta acepción se emprega a primeira forma patrimonial. Xa que logo, por que non se usa e deixamos a segunda prós demais casos en que non procede a primeira? Ex.: “Esa persoa non ten creto ningún” mellor ca “esa persoa non ten crédito ningún”.
O castelán non ten un verbo que abranga o concepto expresado co verbo ser + o adxectivo necesario, tamén utilizábel en galego, mentres que o noso idioma si: cumprir. Mais seguir o modelo castelán leva ao desuso deste verbo tan noso, que se diferencia do seu homónimo “cumprir” (facer o debido) unicamente na súa conxugación irregular do Presente de Indicativo: cumpro, cómpre, cómpres, cumprimos, cumprides, cómpren. Ex.: “Cómpre que arrombes o cuarto” mellor ca “é necesario que ordenes o cuarto”.

En castelán só o substantivo “primo” denomina o fillo de calquera irmán ou irmá dos pais ou calquera outro parente, e pra diferenciar o primeiro de calquera outro máis arredado en consanguinidade usa os adxectivos “(primo) carnal” ou “(primo) hermano” e “primo segundo” pró segundo concepto; no entanto, en galego temos pra este grao de parentesco o substantivo “curmá/curmán”, análogo ao portugués: “coirmã/coirmão”, e deixamos a palabra “primo” prós parentescos menos achegados, aínda que tamén se poida usar “primo carnal” como sinónimo de “curmán”, e “primo segundo” pró fillo dun curmán ou un tío avó, no que é un calco innecesario do castelán. Ex.: “Aqueles son primos pro este é curmán” mellor ca “aqueles son primos segundos pero este é primo carnal”.
Causa pena que alguén bote man da expresión “dedo do pé”, necesaria en castelán pra indicar as prolongacións dos pés en distinción coas das mans, mais innecesaria na nosa lingua. Velaquí o motivo: os casteláns teñen normalmente vinte dedos, dez nas mans e outros dez nos pés, mentres que nós, os galegos, soamente temos dez dedos, todos nas mans, pois nos pés o que temos son dez dedas. Ex.: “Píntase coa mesma cor tanto os dedos coma as dedas”.
Agora dous sinónimos parciais: derradeiro e último, cuxa sutil diferenza en galego non ten correspondencia en castelán?, que só ten “último”, tanto pró que remata polo momento unha serie coma pró que a remata definitivamente, polo que moitas veces aparece “último” onde se debería usar “derradeiro”. Ex.: “A guerra de Donbáss é a última guerra europea, mais ende mal non será a derradeira”.
En galego temos un verbo moi preciso que empregamos pra indicar que unha ave levanta o voo ou un avión inicia o voo: engalar, así que expresións como: “O pardal levantou o voo” ou “a nave comeza a voar”, son totalmente innecesarias na nosa lingua, que debe usar o verbo axeitado: “O pardal engalou” e “a nave engala”, mais sabendo que tanto o pardal coma a nave cando están xa no ar, xa non engalan senón que voan. Ex.: “Os parrulos comezan a engalar correndo pola auga e logo voan formando bandadas en uve”.
No uso do adxectivo “grande” e do seu apócope “gran” o galego estabelece que esta forma reducida só se usa diante dos substantivos en singular que comezan por consoante, mentres que en castelán non importa por que letra comece. Ende mal, é a norma castelá a que se vai impoñendo no galego. Ex.: “É unha parella formada por un grande home e unha gran muller”.
Na Idade Media o galego usaba a palabra “insoa/insua” pró que hoxe denomina “illa”, lusismo implantado con éxito pra substituír o castelanismo “isla”. Con todo, “insua”, a antiga palabra patrimonial non desapareceu de todo e o dicionario da RAG recóllea pra denominar “unha pequena illa nun río”, tal como tamén fai o portugués: “ínsua - ilha formada numa foz ou por um rio”. O castelán non distingue entre unha illa de río ou outra calquera, polo que aos poucos as nosas insuas desaparecen do noso vocabulario. Ex.: “No medio do río había unha insua” mellor ca “no medio do río había unha illa”.
A denominación da letra grega, usada no galego antigo e na maioría das linguas occidentais, é iota, mentres que o baile popular recibe o nome de xota. En castelán ámbolos nomes coinciden e isto ás veces cóase no galego. Ex.: “A xota en castelán escríbese con iota”.
Confusión entre o substantivo segredo e o adxectivo secreto, por mor de que en castelán só existe “secreto” pra ámbalas clases de verbas. É moi corrente o castelanismo “en secreto” no canto do correcta locución adverbial “en segredo”, feita co substantivo, sinónima do adverbio “secretamente”, feito co adxectivo. Ex.: “Non é segredo ningún que hai un túnel secreto”.
Tamén entre a patrimonial serea, que denomina o ser mitolóxico, e o galicismo sirena, adoptado pra denominar a bucina de barcos e vehículos, neste caso o erro máis común é empregar a forma patrimonial no lugar do neoloxismo. Ex.: “Cando vexas as sereas fai soar a sirena”.
Se subimos unha costa facemos unha subida, mais se é o prezo da compra o que subiu entón produciuse unha suba. En galego temos dúas palabras distintas pra conceptos moi próximos pro non iguais, onde o “pobre” castelán usa unha soa. Ex.: “Prexudicaríame menos a subida ao Everest cá suba do meu alugamento”.
Unha persoa que actúa con vileza é un vilán, e na Idade Media tamén era “vilán” a persoa de clase non nobre, e unha que vive nunha vila é un vilego, porén en castelán tan “villano” é a persoa ruín coma a habitante da vila. Na nosa lingua é erro pexorativo trocar a segunda palabra pola primeira. Ex.: “Ese individuo amais de vilego é un vilán”.
En fin, estou convencido de que a recuperación e mailo uso de tódalas palabras senlleiras do galego é acción fundamental prá supervivencia do noso idioma, isto non constitúe unha escolla de diferencialismo esaxerado, senón que é unha táctica de autodefensa necesaria, un dique pra conter a vagada de asimilación secular; polo contrario o noso idioma seguirá a diluírse aos poucos pro inexorabelmente no castelán, vítima do noso propio menosprezo.


[Fonte: www.praza.gal ]

segunda-feira, 1 de outubro de 2018

Guepard, un francisme italianizant internacionau

Escrich per Domergue Sumien

Mai d’un còp, dins aquesta rubrica, ai assajat de destriar doas menas de manlèus ai lengas dominantas (francismes, italianismes e espanholismes).
 

— Lei francismes, italianismes e espanholismes superflús se devon evitar quand menaçan de formas occitanas vivas.
 
— Per còntra, lei francismes, italianismes e espanholismes enriquidors son completament acceptables quand nos pòrtan en occitan quicòm que nos mancava abans.
 

Lo guepard es un animau exotic d’Africa e d’Asia que, lòngtemps, recebèt pas de nom clar dins lei lengas d’Euròpa. D’autrei grands felidèus exotics coma lo leon, lo tigre e lo laupard, au contrari, s’èran identificats dempuei lòngtemps dins lei lengas europèas. Lo leon, per exemple, foguèt naturalament present en Euròpa meridionala fins a l’Edat Antica e nos a laissat un remembre ininterromput dempuei lo latin leo ~ leonis fins a l’occitan leon. Mai lo guepard, gaire...
 
Es entre lei sègles XVII e XX que de mots per “guepard” se son installats dins lei lengas mai dinamicas d’Euròpa. La màger part se basan sus la forma francesa le guépard: en italian ghepardo, en espanhòu guepardo, en catalan guepard, en romanés ghepard, en alemand Gepard, en polonés gepard, en rus gepard... L’anglés a chausit un mot d’origina diferenta, cheetah, que ven de l’indi. Lo portugués, eu, a pres guepardo au francés e chita a l’anglés.
 
Lo tipe francés e internacionau guépard s’es estabilizat au sègle XVIII. Ven d’un tipe francés un pauc pus ancian gapard dau sègle XVII.
 
Per una evolucion pauc clara, lo francés guépard o gapard ven d’un tipe italian gattopardo, qu’eu tanben apareguèt au sègle XVII. Es un compausat de gatto “gat” e pardo “laupard”: il gattopardo, en italian, es donc un “gat-laupard” e designa tota mena de grand felidèu elegant e pus grand qu’un gat, pas necessàriament un guepard. Es pr’amor d’aquela imprecision que l’italian, per parlar exactament dau “guepard”, a degut manlevar au sègle XIX la forma ghepardo au francés.
 
L’occitan, en aqueste començament de sègle XXI, a pas encara de forma ben fixa. Lei diccionaris occitans de Mistral e d’Alibèrt parlan pas dau guepard. Nòstra tardança revèla la fragilitat de nòstra lenga d’òc per parlar dei realitats exoticas.
 
Ara, sembla evident e rasonable que podèm dire en occitan lo guepard: es un mot que lo manlevarem au tipe francés, italianizant e internacionau le guépard. Coïncidirem amb l’italian ghepardo, lo catalan guepard e l’espanhòu guepardo.


[Imatge: Fir0002 - poblejat dins www.jornalet.com]

quinta-feira, 23 de agosto de 2018

Viagem do português ao maltês a bordo da palavra «praia»

Escrito por Marco Neves


Viajemos de Portugal a Malta — teremos muitas praias onde mergulhar e muito para descobrir… Encontraremos até um pedaço do Algarve escondido numa palavra maltesa! Vamos, então, a mais um mergulho nas belas línguas da Europa.
Entre «praias» e «playas»
Desta vez, só para não me acusarem de andar a bater sempre na mesma tecla, não peço ao leitor que passe a fronteira lá no Norte. Avancemos, sem medo, para Sul, até ao Algarve. Tem muita gente por estes dias? Imagino que sim.

Ora, ali em Vila Real de Santo António temos praias, não é verdade? Passemos o rio a nado ou de barco — ou só pela imaginação. Do outro lado, o que temos? Temos «playas», claro está, ditas com um belo sotaque andaluz.
São as chamadas cócegas das línguas latinas: muito fica igual, mas o que muda é interessantíssimo. E, neste caso, digo que o interessante não é o «y» — usarmos nós um «i» e os nossos amigos andaluzes um «y» é apenas uma convenção ortográfica. Afinal, em português de há uns séculos também o usávamos na palavra «praya», como vimos na estrofe d’Os Lusíadas que mostrei há uns dias.
O interessante das diferenças entre «praia» e «playa» é aquele «r» em vez do «l». Em muitas palavras, os galegos e os portugueses foram transformando o «l» latino num «r» ao longo dos séculos. Já os nossos vizinhos castelhanos mantiveram o «l». Isto acontece na «praia», sim, mas também acontece na «praça» — e no «prazer» e em muitas outras palavras (e não só com o «pl»): «branco», «brasão»…— e tantas, tantas outras.
Curiosamente, o som «pl» por vezes transformou-se em «pr» e noutras em «ch» (na «chuva», por exemplo). Outras vezes, por via de a palavra ter sido importada muito depois, manteve-se «pl» («pluviosidade», por exemplo).
Por outro lado, muitos brasileiros notam que alguns conterrâneos pronunciam um «r» onde na escrita está um «l» — fenómeno que é considerado um erro. Falo, por exemplo, da transformação de «blusa» em «brusa» (exemplo que fui buscar aqui). É um erro de acordo com a norma da língua — mas não deixa de parecer a continuação para lá do Atlântico desse fenómeno que, há muitos séculos, foi uma das maneiras como a nossa língua marcou as distâncias em relação à vizinha castelhana. Não há nada que obrigue a que um fenómeno de mudança linguística pare a certa altura — os desígnios da língua são insondáveis. A norma, claro, tenta domar a língua e acalmar a sua fúria de mudar. Consegue, umas quantas vezes. Outras vezes, nem por isso.
Mas avancemos! Estamos de férias, apetece viajar…
Uma terra entre «playas» e «platjes»
Ora, se seguirmos pela costa espanhola fora, vamos passando por uma série interminável de praias. A certa altura, passamos por Gibraltar, que tem as suas peculiaridades linguísticas — e algumas praias de nome inglês. Mas nem perdemos tempo naquela que é uma das fronteiras mais pequenas do mundo. Avançamos pela Andaluzia, sem medo. O Mar Mediterrâneo estende-se a brilhar pelo nosso horizonte.
A viagem demora, mas como o nosso combustível é a imaginação, podemos acelerar sem medo. A certa altura, deixamos a Andaluzia e chegamos a Múrcia — e, pouco depois, vemos a placa que nos anuncia a chegada à Comunidade Valenciana. Pois bem, quando viajamos entre Múrcia e Alicante, a certa altura o nome das praias — pelo menos nalgumas placas — passa a ter «platja» no nome. Já o plural é «platjes».
O novo nome da praia aparece às vezes nas placas, noutras mantém-se a castelhana «playa» — a fronteira entre o castelhano e o catalão é bem diferente da fronteira entre o português e o castelhano. Os dois estados afadigaram-se a marcar de forma indelével a mudança linguística na paisagem. Dum lado, é tudo «praias». Do outro, é tudo «playas». Pois aqui, no sul da região de Valência, a fronteira entre o castelhano e o catalão não é nada clara. Temos uma situação complicada. A língua em que o nome da praia aparece depende de quem montou a placa… (Já tentei descrever um pouco a situação que vemos nas placas das estradas neste artigo.)

O Google atrapalhado entre «playa» e «platja» na zona de La Vila Joiosa.

Já na boca das pessoas, o valenciano (o nome que o catalão tem por estas paragens) é pouco usado tão a sul. Teremos de subir para norte e sair das cidades para ser fácil ouvir os valencianos a falar outra coisa que não castelhano.
Bem, mas olhemos para o plural de praias em catalão: «platjes». Como se lê isto? Se perguntarmos a um barcelonês, aquele último «e» é lido como um «a». Mas a pronúncia varia conforme a região onde se fala a língua… Os valencianos tendem a pronunciar aquele «e» como «e».
Este «e» transformado em «a» é estranho? Ora, se repararmos, os portugueses também lêem alguns «e» como se fossem «a». Pensemos em «coelho», por exemplo. O leitor garante-me que lê ali um «e»? Acredito. Mas experimente isto: leia em sequência «meia» e «mâia»… Nota alguma diferença? (Se for brasileiro, acredito que note…)
Entre «platjes», «plajas» e «spiagge»
Lancemos a nossa imaginação ao mar e rumemos à Sardenha. Surpresa: se o catalão aparece de mansinho, sem se notar, quando viajamos por Espanha, se nos fizermos ao mar e aportarmos numa terra italiana, ainda encontraremos falantes dessa língua. Sim: há uma terra italiana onde se fala o catalão. Hoje em dia, o seu uso é cada vez mais raro — mas não desapareceu. A terra chama-se, em catalão, «Alguer», em sardo «Alighera» e, em italiano, «Alghero».
Porquê esta anomalia na geografia das línguas? Isso implicaria falar um pouco da História do Mediterrâneo — digamos apenas que a História da Coroa de Aragão (a colecção de reinos e principados que, durante séculos, teve Barcelona como cidade mais importante) não é hoje tão conhecida como outras histórias… Mas avancemos, que isto hoje é viagem de praia.
Para o leitor que tem curiosidade em ouvir um pouco do catalão da Sardenha, deixo aqui um catalão à procura de falantes da sua língua pelas ruas de Alguer (é parte dum documentário catalão sobre o assunto):


Ora, a Sardenha oferece muito mais a quem por lá viaje com os ouvidos abertos às línguas na paisagem. É por lá que se fala o sardo, uma das línguas latinas de que nos esquecemos muitas vezes. O italiano está a substitui-lo entre as novas gerações, num fenómeno que encontramos na maioria dos territórios onde se falam línguas minoritárias. Fala-se menos, mas ainda lá está, bem presente nas conversas de café e também nas placas da rua — e não se pense que não há literatura em sardo ou que a língua não é reconhecida oficialmente.
O sardo é uma língua curiosa: é a língua que liga pelo mar as línguas ibéricas ao italiano (por terra essa ligação faz-se pelo francês e pelo occitano). Reparemos no nome da praia: «plaja». E no plural? «Plajas», o que parece naturalíssimo, mas já parecerá um pouco mais curioso se soubermos que, em italiano, o plural não se faz com «s».
Por outro lado, os artigos definidos desta língua são «su», «sa», «sos», «sas». Assim, «a praia» é «sa plaja». Onde é que isto é uma ligação com as línguas ibéricas? Bem, no dialecto do catalão falado nas Ilhas Baleares, os artigos também são assim, salgados… «A praia», em catalão balear, é «sa platja» — diga-se que, na escola, as crianças baleares aprendem a forma normativa, ou seja, «la platja».
Bem, e como soa a língua sarda? Aqui está um vídeo publicitário sobre a língua, com legendas em italiano. Para os ouvidos portugueses, o ritmo e a entoação soam a italiano — é o mesmo fenómeno que nos dificulta a percepção das várias línguas de Espanha. Mas oiça o leitor com atenção e compare com o que aparece nas legendas. Verá que está perante a «limba sarda»:

O estranho «s» da praia italiana
E em italiano, afinal, como é o nome da praia? A praia ganha ali um «s» inicial estranho… A palavra, no singular, é «spiaggia» (e no plural é «spiagge» — lá está, o plural agora já não é com o nosso conhecido «s»).
Ora, mas donde vem o tal «s» de «spiaggia»? Se fosse só «piaggia», percebíamos melhor a ligação à «plaja» sarda, à «platja» catalã, à «playa» castelhana, à «praia» galega e portuguesa… Dizem-nos alguns dicionários que aquele «s» é um prefixo de intensificação. Mas porquê? Não sei — mas concordo que uma praia intensa é uma boa descrição de algumas praias italianas…
Mas este é um prefixo peculiar. É um prefixo de intensificação, mas também pode ser usado para inverter o significado da palavra, como em «sfatto», que significa «desfeito». (O prefixo tem mais uns quantos significados — podemos encontrar alguns aqui.)
Um prefixo que serve para intensificar ou para inverter o sentido dependendo da palavra?… Muito confuso? Ora, temos o mesmo prefixo! No nosso caso, é «des». Pode intensificar em «desinquietar» ou inverter em «desfazer»…
Tudo depende da palavra — e, para dizer a verdade, também do registo. No registo popular, é um prefixo muito usado para intensificar a palavra, como em «deslargar» — um uso que pode ser um pouco arriscado na escrita (sei-o bem). No entanto, longe de ser um erro (é apenas um uso característico de certos registos e não de outros), este «des» intensificador consegue ser bastante subtil. Por exemplo: se o usarmos com a palavra «trocar», o sentido torna-se muito concreto: trocar uma nota por moedas mais pequenas… Quem diria que um prefixo tão informal pode dar um sentido tão rigoroso a uma palavra?
Bem, são tudo conversas interessantes, mas agora o que apetece é um mergulho, não é? Peço ao leitor um pouco mais de paciência. Temos ainda uma paragem. A partir da Sardenha, podíamos ir a muitos sítios — saltar para a bota de Itália, passear pelo Adriático, pensar nas praias gregas… Mas rumemos antes a um pequeníssimo país perdido no meio do Mediterrâneo…
«Xatt il-baħar»: palavras árabes em praias europeias
Convido então o leitor a rumar à última paragem da nossa viagem pelas praias do Mediterrâneo… Malta!
Em Malta, ali a sul, a praia chama-se assim: «xatt il-baħar».
Donde vem esta expressão tão diferente das outras praias do Mediterrâneo? Bem, se lhe disser que, em árabe, «costa» é «šaṭṭ» e «mar» é «baḥr», talvez o significado se torne mais claro.

Ah! Aquele «il-» ali no meio tem muito que ver com o famoso «al» do árabe — que também existe no início de tantas palavras portuguesas, a começar pelo Algarve…
O maltês é uma língua especial: não só a sua ortografia tem uns quantos símbolos que não encontramos em mais lado nenhum deste continente (como o «ħ» lá pelo meio da praia), como é a única língua semítica da Europa, ou seja, uma língua irmã do árabe e do hebraico. Na verdade, tem uma ligação estreitíssima ao árabe tunisino — o vocabulário é que foi beber muito ao italiano.
Se o leitor se encontrar nessa ilha (onde também nos podemos entender em inglês), procure ver placas nesta língua — e se quiser mandar-me umas fotos para publicar aqui, ficaria muito agradecido.
Para ficar a conhecer o aspecto daquela que é uma das línguas oficiais da União Europeia, deixo aqui o início do artigo da Wikipédia maltesa sobre o próprio país:
Malta, magħrufa uffiċjalment bħala r-Repubblika ta’ Malta, hija repubblika konstituzzjonali żviluppata Ewropew fi ħdan l-Unjoni Ewropea. Il-pajjiż ikkonsisti minn arċipelagu ta’ seba’ gżejjer li jinsabu fil-Baħar Mediterran, fl-Ewropa t’Isfel, 93 km mill-kosta ta’ Sqallija (l-Italja), 288 km fil-Lvant tat-Tuneżija u 300 km fit-Tramuntana tal-Libja. Dawn il-gżejjer igawdu minn klima Mediterranja.
Faz-lhe impressão esta misturada? Ora, não é a primeira nem a última língua a ser criada através da mistura sem vergonha de duas outras línguas. Até o inglês é assim: uma base anglo-saxónica com uma catrefa de palavras de origem latina (falaremos disso noutro dia).
Agora, a navegação podia continuar. Se rumássemos à Grécia, saberíamos que a praia grega é «αμμουδιά» [ammoudiá] (entre outras) — um pouco mais de mar e ficaríamos a saber que a praia turca é «kıyı» (também entre outras palavras). Com essas duas praias, discutiríamos a difícil situação linguística (e política…) de Chipre. Mas chega: o que apetece agora é mergulhar no mar, não é? Mergulhemos, pois…
Boa praia!
ADENDAS
  1. Uma achega que me foi enviada agora mesmo por Luciano Eduardo de Oliveira, outro apaixonado pelas palavras: «Além de “kıyı”, o turco também usa, e muito, o galicismo “plaj”, em que o “j” se lê como em português e francês. Esta raiz, por sinal, também se usa nas línguas eslavas: “pláž” em checo e eslovaco e “plaża” em polaco, por exemplo. E em romeno: “plajă”, com “j” à portuguesa. Bom mergulho!»
  2. António Paiva chamou-me a atenção nos comentários para a necessidade de deixar alguma indicação sobre a pronúncia das palavras noutros alfabetos ou com caracteres diferentes dos nossos. Adicionei a transliteração do grego e deixo aqui dois artigos úteis: um artigo deste blogue sobre como pronunciar o i sem pinta do turco e um artigo do Omniglot sobre a pronúncia do maltês. A Wikipédia portuguesa também descreve os sons do maltês.
[Fonte: www.certaspalavras.net]