El apoyo incondicional de Alemania a Israel ha sido una manera fácil de
evitar examinar nuestro brutal pasado. El peso colosal del genocidio que se
sigue perpetrando en Gaza está destrozando nuestros mitos simplistas y
obligándonos a reexaminar nuestro dogma histórico.
Una foto de la Puerta de Brandeburgo en Berlín iluminada con la bandera israelí, compartida por el canciller alemán Olaf Scholz en Twitter/X con el mensaje: «En solidaridad con #Israel», el 7 de octubre de 2023.
Escrito
por Frédéric Schneider - (MONDOWEISS)
Los alemanes vivimos en una realidad marcada por
nuestra historia genocida. Si bien la narrativa nacional de la «culpa
colectiva» por el Holocausto es omnipresente, la experiencia vivida en Alemania
revela que se trata más de un mito que de una realidad. Con nuestra «cultura de
la conmemoración» performativa, instrumentalizamos el Holocausto para
distanciarnos de nuestro pasado, desviar la atención de nuestros problemas
actuales con la extrema derecha y redefinir nuestra imagen como defensores de
la moralidad. Un elemento central en la construcción de nuestra imagen
interesada, nuestra «arrogancia genocida», es nuestro apoyo incondicional a los
crímenes de guerra israelíes, una arrogancia que se ha derrumbado bajo el peso
de nuestra complicidad en el genocidio de Gaza.
Dogma alemán y realidad
alemana
Me encantó crecer en la Alemania Occidental de los
años ochenta y principios de los noventa. Siendo mitad alemán y mitad
francés, tenía una vaga idea de la nacionalidad y de por qué debía sentirme
orgulloso de ser lo que mi pasaporte decía que era. Por eso, me alegraba que
Alemania pareciera diferente de otros países, aparentemente menos preocupada
por el orgullo nacional. Que, después de dos guerras mundiales catastróficas,
no tuviéramos que exhibir nuestra bandera por todas partes como los
estadounidenses. Éramos una sociedad reformada, sobria. No más nacionalismo, no
más guerras, no más genocidio. Si nos sentíamos orgullosos de ser alemanes, era
porque estábamos orgullosos de nuestro « patriotismo constitucional »
y de nuestros nuevos valores humanistas de la posguerra.
En nuestra infancia, la historia reciente de los
alemanes tenía una gran importancia. Sabíamos que los alemanes habían sido
sádicos, odiosos e incluso genocidas en el pasado. Sabíamos por qué los
supervillanos del cine, desde Dr. Strangelove hasta Hans Gruber, eran
naturalmente alemanes. En la escuela, aprendimos todo sobre el genocidio de los
judíos, con notas a pie de página sobre el genocidio romaní , la Operación T4 y, dado que yo asistía a
una escuela católica, la persecución de la Iglesia católica .
(Sin embargo, no se mencionó a las innumerables víctimas eslavas de la Alemania
nazi; estas permanecieron firmemente fuera del alcance de la conciencia). Un
superviviente del Holocausto vino a la escuela para darnos un relato de primera
mano de los horrores indescriptibles a los que el pueblo judío había sido
sometido. Leímos Ana Frank. Memorizamos el poema sobre el Holocausto de Paul
Celan, «Todesfuge», con el estribillo inquietante de que «La muerte es una
maestra de Alemania». Vimos La lista de Schindler en una excursión escolar al
cine. Vimos cómo se instalaban los primeros monumentos conmemorativos
» Stolpersteine »
en los años 90. La obra de teatro de nuestra escuela fue, naturalmente, la
alegoría nazi de Eugène Ionesco, Rinoceronte . Cuando nuestro último
viaje de estudios nos llevó a Praga, hicimos la parada obligatoria y
desgarradora en el campo de concentración de Theresienstadt.
La lección no podría ser más clara: nosotros, como
pueblo, habíamos cometido el pecado capital, y debíamos recibir una educación
exhaustiva para asegurarnos de que nunca volviera a suceder.
Y, sin embargo, mientras crecía, la actualidad se
repetía más que de forma definitiva, ya que una interminable sucesión de actos
de terrorismo neonazi recordaba inquietantemente a la última etapa de la
República de Weimar: disturbios nazis en Hoyerswerda y Rostock-Lichtenhagen ,
ataques incendiarios mortales en Duisburg-Wanheimerort , Schwandorf , Mölln , Solingen , Lübeck ( dos veces ),
los asesinatos de Amadeu Antonio , Silvio Meier , Noël Martin , Beate Fischer , Michael Berger y,
años más tarde, Marinus Schöberl , la ola de asesinatos de la NSU que
duró años , Walter Lübcke , Halle , Hanau y
la conspiración de los
Reichsbürger, por nombrar solo algunos. Así, mientras veía las
noticias por televisión en los años 90, creció en mí la sospecha de que la
política de extrema derecha y antisemita no había sido erradicada como nos
hicieron creer, sino que estaba en un auge imparable: cada vez más
neonazis marchando por las calles ,
cada vez más políticos de extrema derecha en el parlamento y una amplia
simpatía neonazi dentro de la policía , la seguridad del Estado y el ejército .
¿Cómo pudo fracasar tan estrepitosamente un
esfuerzo nacional de reeducación de tal magnitud? ¿Cómo es posible que tantos
alemanes no aprendieran absolutamente nada y repitieran horrores del
pasado?
Perturbado por estos ecos de tiempos oscuros, supe
que, como alemán, tenía el deber de seguir formándome tras graduarme. Leí los
desgarradores relatos del Holocausto de Elie Wiesel, Victor Frankl, Primo Levi
y otros. Leí «Maus» de Art Spiegelman y a Amos Oz. Como muchos alemanes igualitarios
y progresistas, me convertí en un admirador de los kibutzim. Visité el recién
inaugurado Museo Judío de Berlín y, cuando viajaba, me aseguraba de visitar
lugares de memoria. Cuando fui a Israel, visité Yad Vashem; cuando fui a Japón,
visité el Memorial de la Paz de Hiroshima. Sabía que nosotros, como alemanes,
tenemos el deber especial de estar vigilantes, de asegurarnos de no cometer ni
ser cómplices de tales atrocidades.
Sin embargo, poco a poco me di cuenta de que la
escuela no nos había enseñado el panorama completo. No recuerdo si aprendimos
sobre el genocidio de los herero y los
nama en la escuela, o sobre otras atrocidades alemanas. Hoy
parece que la Segunda Guerra Mundial eclipsó todo lo demás y se cernió sobre
nosotros, singular, sin contexto. Por ejemplo, solo tenía una vaga idea del
lado sádico, odioso e incluso genocida del colonialismo europeo. De niño, me
enorgullecía que mi cumpleaños coincidiera con el día en que Cristóbal Colón
había «descubierto» el «Nuevo Mundo». Y aunque el colonialismo no hubiera sido
del todo bueno, Alemania, por una vez, parecía tener poco que ver con esas atrocidades. Solo más
tarde, a través de mis lecturas y viajes, comprendí cuán limitada era esa
interpretación histórica.
Al eliminar el rico contexto histórico del
Holocausto, la narrativa alemana de posguerra creó una singularidad fuera del
espacio y el tiempo, un agujero negro. Desapareció la conexión con las
atrocidades coloniales, la continuidad con el genocidio de los indígenas
americanos y el genocidio armenio ,
y también la inspiración que el Destino Manifiesto estadounidense y la ciencia
racial y la legislación angloamericanas brindaron a las leyes raciales alemanas y
a la ideología del Lebensraum. Parafraseando la memorable frase del historiador
Fritz Fischer: « Hitler war kein Betriebsunfall »
– Hitler no fue un accidente. Y, convenientemente, también desapareció la
continuación encubierta del nazismo después de la guerra.
La conmemoración como
distracción
Ante esta historiografía deficiente, comencé a
reevaluar el procesamiento posbélico de nuestro pasado nazi
(«Vergangenheitsbewältigung»), concretamente nuestra ostentosa «cultura de la
memoria» (famosamente ridiculizada como « teatro de la conmemoración »
por el sociólogo judío Y. Michal Bodemann). En el centro de esta narrativa se
encuentra nuestra «culpa colectiva». Este mantra, repetido con frecuencia, no
era más que una farsa: ningún alemán que yo conozca se ha sentido personalmente
culpable de los crímenes nazis. ¿Cómo podría uno sentirse culpable por algo que
ocurrió décadas antes de nacer? Pero al plantear nuestra relación como culpa en
lugar de responsabilidad, realizamos un truco de magia: nuestra relación con el
Holocausto se presentó como nuestro pasado, no como nuestro presente. La ecuación era
simple, incluso elegante: al centrarnos obsesivamente en nuestros crímenes
históricos, nos distanciábamos simultáneamente de ellos, como si contempláramos
fascinados un objeto extraño, congelado en el tiempo, y por lo tanto,
inequívocamente pasado y separado.
Pero la cultura de la memoria no solo nos separó,
paradójicamente, de nuestra abominable historia, sino que también sirvió como
una manera conveniente de encubrir nuestro presente de extrema derecha con una
expiación performativa. Una consecuencia de la primera ecuación fue: dado que éramos
tan hiperconscientes de nuestro pasado nazi, era imposible que aún tuviéramos
un problema con el nazismo . Y así sucedió que, en las décadas de la
posguerra, nuestro pasado nazi fue barrido bajo la alfombra en lugar de ser
procesado, con poca o ninguna rendición de cuentas para los perpetradores. La
«desnazificación», al menos en Occidente, reintegró sin problemas a muchísimos
nazis no reformados en la política , el poder judicial , el ejército , la policía , los servicios de inteligencia y los negocios .
Significativamente, el Día de la Liberación (8 de
mayo, fecha de la capitulación de la Alemania nazi), que se celebraba en gran
parte de Europa, incluida Alemania Oriental, no era festivo en Alemania
Occidental, que optó por celebrar el 17 de junio, aniversario del levantamiento
popular de Alemania Oriental en 1953. De hecho, la primera vez que un
funcionario de Alemania Occidental se refirió al 8 de mayo como un «día de la
liberación» fue el presidente Richard von Weizsäcker en un discurso de 1985,
cuarenta años después de la guerra, e incluso entonces, esta denominación causó
un escándalo. Más de treinta parlamentarios boicotearon el discurso
presidencial indignados por su osadía al llamar «liberación» a la derrota del
régimen nazi, mientras que una mayoría silenciosa parecía seguir considerándolo
más bien una causa perdida, o al menos una vergüenza. Claramente, la carga
estética de la culpa por el Holocausto no era profunda. Ante esta mentalidad,
la continuidad y el eventual resurgimiento de la política y la violencia de
extrema derecha en años posteriores parecían naturales.
La conmemoración al estilo alemán, entonces, no era
más que una puesta en escena histórica similar a una visita a una feria
renacentista. Podíamos leer decenas de libros, ver series de televisión y
documentales sobre el Tercer Reich sin asumir jamás la responsabilidad del
antisemitismo, el racismo y la violencia, muy reales, que los alemanes seguían
produciendo en su país y fomentando en el extranjero. Se trataba de dar por
zanjado nuestro vergonzoso pasado y eximirnos de afrontar nuestro presente.
Pero, quizás lo más insidioso, es que nuestra
cultura de la memoria se centró en los criminales en lugar de en las víctimas,
quienes a menudo solo figuraban como meros figurantes sin capacidad de
decisión, una cifra abstracta —seis millones— tan enorme e industrial que
sepultó toda individualidad. Delegamos la atención a los supervivientes del
Holocausto mediante el pago de indemnizaciones —más de 80.000 millones de euros— .
Y tras haber comprado nuestra tranquilidad, permanecemos ajenos al hecho de que
muchos supervivientes del Holocausto viven hoy en una miseria ignominiosa en Israel, porque
si las víctimas existen en nuestro proceso de culpa, lo hacen principalmente en
tiempo pasado.
Al marginar a las víctimas y centrarnos en nosotros
mismos como perpetradores en este teatro de autoflagelación, logramos
reinventarnos no solo como criminales reformados, sino como verdaderos ejemplos
morales. Dado que éramos el único país del mundo que había afrontado
heroicamente su horrendo pasado, nos sentíamos superiores a los demás.
Desarrollamos la autosuficiencia del pecador reformado que sermonea a otros
sobre moralidad sin reflexionar profundamente sobre las lecciones que
deberíamos haber aprendido de los crímenes de nuestros antepasados. Nuestra
performativa «culpa colectiva» se había convertido, por lo tanto, en
«arrogancia genocida».
El proisraelismo como escudo
La creación del Estado de Israel en 1948 fue otro
acontecimiento crucial que nos permitió dejar atrás el pasado. Si bien habíamos
masacrado a los judíos europeos, ahora los supervivientes habían seguido
adelante. Había visto esta narrativa en Yad Vashem, el museo y memorial
nacional israelí del Holocausto, que no solo muestra el horror del Holocausto,
sino que también presenta a Israel como el final feliz, donde el pueblo judío
encontró un hogar seguro en Palestina -Israel. El gobierno
alemán y, de forma inconsciente, nosotros como pueblo, hemos adoptado con
entusiasmo esta narrativa. No solo refuerza la idea de que nuestro oscuro
pasado se ha resuelto con la creación de Israel, sino que se ha convertido en
historia, lo que nos hace buenos.
Esa lógica tiene evidentes fallos. Si bien nuestro
gobierno afirma que el Holocausto implica la responsabilidad histórica de
Alemania en la existencia de un Estado judío, no le preocupa en absoluto que,
como acto de expiación por el asesinato de judíos, se confiscaran tierras ajenas , contra la voluntad de
sus habitantes, para fundar un Estado judío. Y a ningún alemán parece
importarle que no seamos nosotros —los perpetradores y sus descendientes—
quienes paguemos el precio territorial de sus crímenes. Alemania habrá pagado
la deuda, pero los palestinos fueron expulsados de sus tierras para obtener
los terrenos necesarios.
El enfoque en el Holocausto judío también limita
convenientemente la responsabilidad de Alemania como Estado a una sola de sus
numerosas víctimas de genocidio. Ningún político alemán aboga por la creación
de un Estado para los sinti y los romaníes, ni siquiera por el pago de las
mismas reparaciones a las víctimas romaníes que a las judías. Sin duda, sería
muy costoso para Alemania conmemorar más de uno de sus numerosos genocidios.
La fundación de Israel fue, por lo tanto, desde la
perspectiva alemana, una «feliz solución» a su problema judío. Se ignoró por
completo la catástrofe que esta «reubicación» provocaría durante décadas para
los palestinos. De hecho, la difícil situación de los palestinos es
prácticamente inexistente: la mayoría de los alemanes nunca han oído hablar de
la Nakba, no se enseña en las escuelas y las cadenas de televisión no emiten
películas ni documentales sobre el tema. Cuando buscaba opciones de streaming
para mis padres, que no hablan inglés, de películas como Tantura o 5 Broken Cameras , me asombró no
encontrar ninguna con doblaje o subtítulos en alemán (aunque no debería haberme
sorprendido). El problema es tabú, y si surge en una conversación, enseguida
cambiamos de tema.
Así pues, yo, como la mayoría
de los alemanes, no tenía ni la más remota idea del conflicto
israelo-palestino. Cuando visité Israel en 2016, los palestinos eran
invisibles, hasta el punto de que pude cruzar la Cisjordania, ocupada
ilegalmente, por una carretera exclusiva para israelíes desde Jerusalén hasta
Ein Gedi para darme un baño en el Mar Muerto sin siquiera pensar en quiénes
vivían allí ni en qué condiciones. Cuando asistí a una conferencia en la
Universidad Hebrea de Jerusalén, desconocía por completo que parte de ella estaba construida sobre
territorio anexionado ilegalmente, contraviniendo el Cuarto Convenio de
Ginebra.
Todo cambió para mí con los
desalojos de Sheikh Jarrah en 2021. Puedo señalar mi momento de revelación con
precisión: un video en redes sociales que mostraba a «Jacob de Long Island»,
quien había llegado a Jerusalén Este para apoderarse de la casa de una familia
palestina como su «derecho de nacimiento», pronunciando las impactantes
palabras: » Si no la robo yo, alguien más
la robará «. Me quedé atónito. ¿Qué estaba pasando? ¿Cómo podía
ser esto aceptable? Comencé a informarme, como lo había hecho con otros temas.
Aprendí sobre los 56 años de ocupación militar y apartheid , los
más de 700.000 colonos ilegales y violentos en
los territorios ocupados, sobre la » detención administrativa «,
sobre el bloqueo de Gaza que dura ya 17 años y que mantiene encarcelados a 2,3
millones de personas, sometiéndolas a una «dieta »
mientras regularmente » cortan el césped «.
Me asombró mi anterior ceguera acrítica y mi falta de curiosidad. Había oído
hablar de los “campos de refugiados” palestinos, pero nunca pregunté de dónde
venían. Supe que estos refugiados y sus descendientes insistían en su derecho
—garantizado por los Convenios de La Haya y Ginebra, la Declaración Universal
de los Derechos Humanos de las Naciones Unidas e innumerables resoluciones de
la ONU— a regresar a sus tierras usurpadas en el actual Israel, a las más de
500 aldeas “ despobladas ” y
borradas. Un derecho de retorno por el que los gazatíes habían marchado
pacíficamente, solo para ser atacados desde el otro lado del muro, con soldados
de las FDI burlándose de la cantidad de rodillas que habían disparado .
Supe que la existencia de estas aldeas había sido borrada por los nuevos bosques de pinos plantados por
el Fondo Nacional Judío , e incluso por algunos de los kibutzim que
tanto admiraba. Supe que, sin darme cuenta, había pasado por una de estas
aldeas borradas, Deir Yassin, lugar de una de las masacres israelíes más
sangrientas , cuando visité Yad Vashem. Una vez que se percibe
la disonancia cognitiva, es imposible ignorarla. Lloré desconsoladamente en Yad
Vashem al ver los zapatos de los niños asesinados, y lloro las mismas lágrimas
por los niños asesinados en Gaza.
Como alguien que creció en
Alemania, entiendo la psicología que subyace a esta ceguera colectiva. Desde
dentro, el apoyo incondicional e incuestionable de Alemania a Israel, hasta el
punto de convertirlo en un «propósito nacional» («Staatsräson») ( legalmente cuestionable ),
no solo es una salida fácil para un examen más profundo de nuestro brutal
pasado. Israel también nos proporcionó otro conjunto de ecuaciones que
corroboraban la primera: puesto que somos «proisraelíes», no podemos ser
antisemitas (ya). (Sin importar que declarar que el Estado de Israel es el
judaísmo reificado sea, en sí mismo, un burdo estereotipo ). De hecho, puesto
que somos el país más proisraelí, debemos ser el menos antisemita, ¡somos antiantisemitas ! Y puesto que no somos
antisemitas, tampoco somos de extrema derecha. El canciller alemán Friedrich
Merz usó esa táctica cuando derramó lágrimas por el Holocausto y pronunció un
discurso de «Nunca más» ( se aplican términos y
condiciones ). Es cierto que, a nivel nacional, se está
acercando cada vez más al partido de extrema derecha AfD y, a nivel
internacional, apoya con entusiasmo el genocidio de Gaza, pero si llora en una
sinagoga, no puede ser de derechas, ¿verdad?
Peor aún, la falaz
equiparación de antiisraelí con antisemita significó que ahora todo aquel que
se opone a Israel es el nuevo antisemita. Y con ese truco, de hecho, pusimos
fin a la era del supervillano nazi y le pasamos la responsabilidad del
antisemitismo actual a los manifestantes «islamistas» (ignorando que muchos de
ellos son judíos), como si el antisemitismo de extrema derecha no siguiera
siendo un problema muy alemán: más del 90 por ciento de
los delitos antisemitas en Alemania son cometidos por personas con antecedentes
de extrema derecha. En ese sentido, ampliar la definición de antisemitismo,
desde el tradicional «Judenhass» hasta abarcar el rechazo
o la crítica al Estado de Israel, como sugiere la controvertida definición de la
IHRA , es también una manera conveniente de minimizar el
problema del Estado alemán con el antisemitismo «autóctono». Mientras el Estado
aumenta el número de incidentes que califican como antisemitas, diluye la
fracción atribuible al extremismo de derecha alemán y hace que el antisemitismo
parezca un problema «importado», proporcionando así una excusa barata para
encubrir nuestro racismo antimusulmán bajo el manto de la lucha contra el
antisemitismo.
El coste de
nuestros mitos
Parece, sin embargo, que toda esa comodidad para
nosotros tiene un precio, no solo para los palestinos y quienes los defienden.
¿Acaso somos buenos amigos del pueblo judío si nos centramos en Israel en lugar
de en la creciente ola de violencia antisemita de extrema derecha en Alemania,
una violencia que nuestro gobierno no solo fomenta, sino que también perpetra?
Porque, una vez más, el Estado alemán se vuelve contra los judíos .
Prefiere cancelar eventos escolares con sobrevivientes judíos del
Holocausto ; cancelar una
ceremonia de premiación para un galardonado judío que estableció paralelismos
entre Gaza y el gueto de Varsovia ; retirar la invitación a
profesores visitantes judeoamericanos; congelar los activos de
asociaciones judías; arrestar a manifestantes judíos
por portar pancartas como «Como judío e israelí, detengan el genocidio en Gaza »
o « Judíos contra el genocidio »;
hacer que la policía antidisturbios irrumpa en un evento judío ,
que, aparentemente, también es «islamista»; prohibir hablar hebreo ; todo
en nombre, al parecer, de la «lucha contra el antisemitismo». Berlín, cuya
brutalidad policial ha causado alarma en la ONU , el Consejo de Europa y Amnistía Internacional ,
está especialmente interesada en reprimir la disidencia. Supongo que la policía
alemana, si pudiera, también arrestaría a los demandantes que llevaron a Alemania
a juicio en La Haya por complicidad en el
genocidio israelí (aunque los alemanes probablemente no conozcan el caso, que
los medios alemanes no parecen considerar noticia).
Es fácil quedarse atrapado en esta lógica retorcida
cuando uno crece inmerso en ella. Afortunadamente, he vivido fuera de Alemania
durante dos décadas, una experiencia que me ha brindado la distancia y el
espacio necesarios para la introspección y la autoconciencia. Me di cuenta de
que mi educación alemana había obstaculizado mi capacidad para reconocer cuán
violentamente choca nuestra actitud con la visión externa. Especialmente la
gente del mundo postcolonial, donde Alemania todavía es vista como el genocida
en serie que solía ser, percibe su actual implicación en la destrucción de Gaza
como una continuación natural de ese legado criminal. Pero los políticos
alemanes, que se enorgullecen de su supuesta moralidad suprema, están realmente
desorientados cuando el Sur Global (incluida Namibia , antigua colonia alemana y
víctima de genocidio ) expresa su consternación porque
Alemania no ha aprendido de su pasado. Según la autopercepción alemana, ser
descendientes de genocidas nos da derecho a explicar a las víctimas de
atrocidades que lo que están sufriendo, en realidad, no es un genocidio.
Deberíamos saberlo, somos los poseedores del récord mundial.
Parece que la tentación de desviar la atención de
nuestra propia problemática neonazi y pretender una superioridad moral
vilipendiando a cualquiera que critique el genocidio en curso o, incluso,
cualquier sentimiento propalestino, es demasiado grande. Pero esta artimaña se
está desmoronando ante sus consecuencias ridículas. ¿Somos los alemanes
realmente los mejores árbitros del antisemitismo? ¿Son antisemitas los
estudiosos judíos del Holocausto y el genocidio por describir la guerra de
Israel contra los palestinos como limpieza étnica y genocidio? ¿Son también
antisemitas los supervivientes del Holocausto que
calificaron de genocidio el bombardeo de Gaza en 2014? ¿Son antisemitas los rabinos que
dicen que Gaza fue un genocidio? ¿Es antisemita el exjefe de inteligencia
israelí Avraham Shalom cuando
compara la ocupación de los territorios palestinos con la ocupación nazi de
Europa del Este? ¿Son antisemitas los pueblos indígenas y los
grupos de defensa de los derechos de las personas
negras cuando establecen paralelismos entre su propio
sufrimiento y el trato que Israel da a los palestinos? ¿ Son
antisemitas Desmond Tutu o Jimmy Carter cuando
establecen paralelismos entre el régimen del apartheid de Sudáfrica y la
ocupación israelí?
Por cierto, el silenciamiento selectivo de las
voces judías es una tradición tan antigua como la propia Alemania de posguerra.
Demasiado tarde, descubrí que muchos de los héroes literarios de mi juventud
también eran antisionistas. Pero el antisionismo de Primo Levi, que le valió la
condición de persona non grata en Israel, se omitió convenientemente en el
discurso alemán, al igual que el de Viktor Klemperer, cuyos conmovedores
diarios sobre la vida de un judío en la Alemania nazi leí con profunda
tristeza, pero cuyo temor al sionismo, que comparaba con el nazismo, permaneció
oculto en el discurso alemán. En ese sentido, nada parece haber cambiado.
En resumen, ¿acaso todos somos antisemitas, incluyendo
a los numerosos judíos e indígenas que se han manifestado en contra del
genocidio, excepto nosotros, los alemanes blancos, y el gobierno israelí
de extrema derecha ,
sádico, lleno de odio e incluso genocida, compuesto por defensores
expansionistas del Etnoestado que exigen que las fronteras de Israel se extiendan hasta Damasco y
afirman que los palestinos deberían ir a
Arabia Saudita ? ¿Acaso compramos nuestra carta de inmunidad
antisemita vinculando nuestro destino a un gobierno extremista cuyo partido
gobernante proclamó ya en su acta fundacional de
1977 que «entre el Mar y el Jordán solo habrá soberanía israelí»? Si
queremos solidarizarnos con el pueblo judío, ¿por qué apoyamos a Benjamin
Netanyahu, Itamar Ben-Gvir y Bezalel Smotrich cuando podríamos apoyar a Edith
Bell y Gabor Maté, Judith Butler y Kenneth Roth, Jeffrey Sachs e Ilan Pappé,
Amira Hass y Gideon Levy, y a muchísimos otros que se oponen al Estado de apartheid genocida de
Israel?
Incluso si definimos nuestra razón de Estado como
«Israel, con razón o sin ella», ¿implicaría eso ser fieles seguidores del
actual gobierno israelí? ¿Acaso ayudamos al pueblo israelí si apoyamos un
régimen sin una estrategia de salida, un culto a la muerte que no solo
está desgarrando al
Estado israelí desde dentro, sino que además lo está convirtiendo en un paria internacional ?
Irónicamente, nuestra postura «proisraelí», egoísta y moralista, corre el
riesgo de perjudicar a los israelíes y a su Estado.
Y, aún más irónicamente, el grupo que mejor ve a
través del desgastado espectáculo de la culpa es precisamente la misma extrema
derecha a la que nuestro gobierno ha mimado y dejado pudrirse en la sombra
desde el final de la Segunda Guerra Mundial. Los neonazis disfrutan
ridiculizando el «Schuldkult» o
«culto a la culpa» alemán. El teatro de la conmemoración, por lo tanto, no solo
es ineficaz, sino que, por su flagrante hipocresía, incluso sirve como herramienta
de reclutamiento para los nazis más fanáticos.
El peso colosal del genocidio que se está
produciendo en Gaza está destrozando todos nuestros mitos simplistas,
obligándonos a reexaminar nuestro dogma histórico. Se necesita mucha ignorancia
sobre la masacre perpetrada contra los palestinos para desestimar las voces
fuertes y conscientes que claman: «¡Nunca más para todos!». También se necesita
mucha ignorancia sobre nuestra propia historia. Somos una nación con un variado
historial de atrocidades: los herero y los nama, los maji-maji , la violación de Bélgica , el gas venenoso en
Flandes, la complicidad en el genocidio armenio ,
Guernica, los judíos, los sinti y los romaníes, los comunistas ,
las comunidades LGBTQ+ , las
personas con discapacidad, los prisioneros de guerra polacos y soviéticos , el
Blitz y los cohetes V2 sobre Londres. ¿Cómo podemos, con toda esta historia de
crímenes de lesa humanidad de la que aprender, proclamar con tanta seguridad la
lección errónea y particularista de que algunos genocidios están permitidos?
Necesitamos cambiar de rumbo urgentemente. Porque
si no lo hacemos, cuando se escriba la historia de la Alemania del siglo
XXI , el tratamiento hipócrita de su pasado nazi se
identificará como una contribución crucial a su retroceso hacia el fascismo. El
tiempo se agota mientras presenciamos la ola de antisemitismo e islamofobia de
extrema derecha, la transformación de nuestra policía en una Sturmabteilung y la toma del poder por
parte del fascismo en nuestra política. Tal como están las cosas, temo que,
cuando se abra un futuro Yad Vashem del genocidio de los palestinos, la muerte
seguirá siendo la dueña desde Alemania.
Frédéric Schneider es economista e investigador
sénior del Consejo de Asuntos Globales de Oriente Medio. Sus áreas de
investigación incluyen la economía política de Asia Occidental, en particular
la transición económica posterior al petróleo en el Consejo de Cooperación del
Golfo (CCG), incluyendo la política industrial, la política laboral, la
economía del conocimiento y el cambio climático.
[Reproducido
en www.gerardodelval.com]
