El día que Cozarinksy volvió a Entre Ríos

En "Carta a un padre", su última película, el escritor y cineasta se reencuentra con la historia y la tierra de su familia. Un relato de los colonos judíos y de las dudas de un hijo.

SOÑAR CON EL RIO. Captura de Cartas a un padre, la película en la que
Edgardo Cozarinzky bucea en su historia familiar.

Escrito por Horacio Bilbao

Pasando los setenta, Edgardo Cozarinsky volvió a Entre Ríos, un lugar en el que nunca había estado. No hay error en la frase anterior, su viaje, evocado en Carta a un padre, último e introspectivo ensayo fílmico que el escritor y cineasta acaba de presentar en el Bafici, es un regreso a la tierra de sus padres, un reencuentro con su progenitor. La película, ejercicio de búsqueda, tiene un plano común a muchos argentinos y otro íntimo. Puede verse como la historia de los colonos en nuestro país pero también seguir las dudas del propio Cozarinsky simbolizadas, quizás, en el el cuchillo que su padre le trajo de uno de sus viajes como marino, usado para la práctica del ritual japonés del seppuku (harakiri), y que aquí es una parábola de las preguntas que acechan al autor.

¿O tal vez Cozarinsky soñó que estaba en Entre Ríos? No. Pasó de verdad. Vino de las luces parisinas a las porteñas y después viajó hacia allá, a su pasado rural. Lo vemos entonces hundir sus manos de intelectual en la tierra, casi sentimos la respiración de sus pulmones acostumbrados al aire parisino o al smog porteño disfrutando la brisa mesopotámica en un periplo que es búsqueda, la búsqueda de su padre, que murió cuando él tenía 20 años. "Me quedaron tantas preguntas por hacerle", dice Cozarinsky y lamenta las pocas conversaciones que tuvieron, que siempre resultan pocas cuando se terminan. Por eso ahora monologa, investiga, buscando esas respuestas a preguntas que no hizo, buscándose también a él mismo en sus silencios y dudas.

Recorre fotografías, lugares y lee algunas cartas. Sobre todo una, que su abuelo le mandó a su padre en uno de sus viajes como marino. Es otra la carta que le que da título a la película, pero en algún punto es la misma. Piensa Cozarinsky que tal vez su padre, el viajero, habrá extrañado el río, el campo, el cielo. Decide rápido que Entre Ríos fue su lugar. Y él, que no vivió allí, que ni siquiera había ido nunca, se conecta con su raíz, desgranando la tierra con sus manos embarradas, mirando la última luz de un atardecer bucólico. Su recorrido contrasta imágenes, costumbres y tiempos, también lo muestra a él mismo recorriendo Buenos Aires en auto, o dando un plano de la Rue Buenos Aires que permite espiar la Torre Eiffel. Buenos Aires, París y Entre Ríos esta conectadas en él.

Si esa es una historia personal, en su búsqueda hay también temas comunes, medulares para muchos de nosotros. El de sus abuelos, llegados en barco desde Odessa en 1894, arropados ellos como muchos otros en la Argentina durante el exilio europeo. La imagen de los lugareños aindiados que cruzaban el río para llevarles leche tibia a estos colonos hambrientos habla de otra época, otro contraste con el hoy. Está el eterno agradecimiento de esas familias, que quizás no haya sido tan eterno. Están las historias de su abuelo, Abraham, hombre de acento atravesado. Tuvo once hijos, uno de ellos fue su padre. Y Cozarinsky encuentra la casa de los abuelos, todavía en pie, reconoce esas imágenes en las fotos que le mostraban. Esos campos sembrados de lino y de trigo que hoy son solo soja. Sus preguntas viajan a Villa Clara. Entre Ríos. ¿Cuánto hace que no pasa un tren por allí?

Va hasta un viejo hotel de inmigrantes en Villa Domínguez, reflotado por Osvaldo Quiroga como museo. Un gran establo que resguardó a cientos de colonos judíos. Que pronto se hicieron de 80 mil hectáreas. Distribuyeron las parcelas, y las trabajaron. Tenían allí una Caja Fraternal que Cozarinsky enfoca. Una imagen necesaria de aquel otro mundo, en el que los colonos que podían aportaban dinero para aquellos que perdían la cosecha, que sufrían plagas, enfermedades. Un fondo para las familias que estaban en las malas. ¿Por eso hunde Cozarinsky las manos en su tierra? ¿Para recuperar aquellas raíces fraternales?

La historia de su padre es la de un hombre judío, criado en un pueblo de inmigrantes, que eligió mirar el mundo desde un barco, que tal vez por eso se unió a la Marina. Es una película geográfica, con buques y mares, con cartas de viajes. Pero como Cozarinsky hijo eligió mirar el mundo desde los libros y el cine, también está allí su música, la literatura, la citas de autores. De Wilcock al Gerchunoff de "Entre Ríos mi país". Desde Tarkovsky a George Perec. Hay foráneos y locales, si es que a esta historia le caben fronteras.

Lo que si le caben son fronteras personales, lecturas personales. A las que se impone la del autor y sus preguntas sobre un padre que de joven se alistó en la Marina, que en 1940 estuvo, por ejemplo, en Japón, en uno de los tantos viajes militares. ¿Por qué se metió en la Marina? ¿Qué fue lo que hizo que ingresara a la Armada? ¿Qué encontró mi padre en sus viajes?, dice Cozarinsky. Y responde con una selectiva recuperación de recuerdos, como ese día en el que su padre lo llevó a Plaza Francia, a celebrar la liberación de París del yugo nazi. O ese acto nazi en 1938 en el que la Argentina fascista llenó el Luna Park para celebrar la anexión de Austria al Tercer Reich. Dos actos, a pocas cuadras de distancia. Dos mundos sin lugar para neutrales.

Cozarinsky cruza, contrasta, pasado y presente, ciudad y campo, historia privada con la historia argentina, la social y la política. Y de ese cóctel íntimo, obtiene respuestas. ¿Habrá tenido su padre que aceptar lo inaceptable? Esa pregunta no tiene otro rumbo que el derrotero trágico de la Marina argentina, copada en los setenta por dictadores asesinos, torturadores. Cozarinsky, que lamenta la muerte temprana de su padre, admite el atenuante de que haya sido antes de los setenta. "Sentí alivio de no haber tenido que enfrentar la posibilidad de que su lealtad a la Marina y su respeto por el orden establecido lo hubiesen llevado a ponerse de parte de los verdugos", dijo en una entrevista con Roger Koza. "Tuve miedo de que pudiese ensuciar mi recuerdo de él". Había elegido cierta protección para no ser herido. Pero ese temor a descubrir algo sobre si mismo se diluyó con los años. Y se volvió pregunta. Impostergable.

Lo mismo le pasa con el cuchillo japonés para el seppuku que le trajo su padre, y que Cozarinsky guarda. Lleva una inscripción en su vaina, un mensaje al que le teme, porque quizás sea banal, tal vez revelador. Finalmente se atreve a descifrar su enigma (vean la película) como se atreve a bucear en la historia de su padre, que para su lápida no quiso una estrella ni tampoco la cruz.

Cuenta Cozarinsky que de "su pueblo" no todos se han ido, que hay descendientes. Y eso que cuenta puede leerse como un mensaje esperanzador. Estamos a tiempo. Sobre el final, elige dos imágenes para nada azarosas. La caja fraternal y el cementerio del pueblo. Hunde su mano en la tierra, escarba, desgrana. E intenta atrapar la última luz del día, allí está su raíz, su Carta a una padre, un ensayo personal que se cierra en un atardecer, que le pertenece a él como de alguna manera nos pertenece a todos.

Ficha técnica:

Dirección: Edgardo Cozarinsky

Guion: Edgardo Cozarinsky

Producción: Constanza Sanz Palacios

Fotografía: Lisandro Negromanti

Sonido: Julia Huberman

Música: Chango Spasiuk

Montaje: Edudardo López López



[Fuente: www.clarin.com]